Привычка

Любое чудо теряет свою прелесть, когда к нему привыкают.

Не привыкать — хорошая привычка…

Выработанная годами привычка «соображать на троих»,
прямо таки заставляет вмешиваться в диалог.

Ты живёшь, нормально всё, привыкаешь и даже не замечаешь, что счастье рядом. Оказывается, счастье не любит когда к нему привыкают. Счастье любит когда им дорожат, когда за него борются.

Полу- «че»…недо- «веки»…
С жаждою взаперти,
По привычке калеки,
Знают лишь, как идти…
Дом… работа…и снова,
Мышью в клетке крутись…
Ждет простого «game over»
Восьмибитная жизнь…

Февраль на свой лад строит настроенье,
Закрашивая белым синий цвет.
Стараясь убедить, что мира нет,
Он прячет мир за кисеёй метельной.

Уютно в тишине уединенья…
И привыкаешь, и желанья нет
Сквозь стену снега выбраться на свет,
Хватает и самой с собой общенья…

Вот тем и страшен полумрак келейный,
Что ты не видишь в нём мерцанье звёзд,
Когда те строят, перешёптываясь, мост
Между былым и будущим мгновеньем…

Сладостно, когда редкостно.
С повторяющихся признаний исчезает волшебство.

Смелое это всё то что пока ещё не привычно.

Люди постоянны только в одном — в своих привычках.

Всякое действие, повторенное триста раз подряд, становится привычкой. Триста раз победил безволие — приобрел волю. Триста раз отжался, пусть даже в сумме — руки станут крепче. Триста раз сдержался и не накричал — стал сдержанным.