Поэтам

Поэт писал, перо скрипело,
Смеялись музы, ржал Пегас,
Душа поэта громко пела,
Почуяв творческий экстаз.

Но вдруг как будто голос свыше
Раздался где-то за спиной.
Поэт отчётливо услышал:
«Ты мусор вынес, дорогой?»

Вспорхнули музы пёстрой тучей,
Икнул встревоженный Пегас
И, наложив большую кучу,
Сорвался с места в тот же час.
… показать весь текст …

Друзья, собратья по перу —
Взывающие к лучшим чувствам!
Я вас в свидетели беру:
Творим мы вместе путь к искусству!

Да не отчается поэт,
Писать свой труд пускай продолжит.
Неважно, сколько пишет лет —
Пусть мастерство своё умножит!

Немало нас и мы бодры,
Не ждём мы почестей великих!
И разгораются костры
От наших строк, оставив блики.

Я не поэт,
Я душу исцеляю,
Когда я в рифмах
Мысли излагаю.

Когда слеза
Упрямо подступает,
Душа, рифмуя чувства,
Оживает.

И отдавая чувства
В каждой строчке,
Душа уже живёт
не в одиночку.
… показать весь текст …

Друзья мои, романтики-поэты!
Ну кто сказал, что мы чудной народ?
Мы просто любим жизнь! И нам за это
Она чуть больше, чем другим, даёт.
Нам — ветер в грудь, поющий серенады,
Нам — дым костра и чай из родника,
Нам — дождь в лицо! Зачем нам это надо?
Кого спросить… Ответа нет пока…
И ночь без сна за рифму на рассвете,
И разговор с полночною луной…
Романтики-поэты! Мы — как дети,
Мечтатели со странною судьбой:
Всем сердцем доверяем и прощаем,
И радуемся за чужой успех,
… показать весь текст …

Пером размахивая рьяно,
Держа его наперевес,
Строкой делился он с диваном,
Иного слушателя без!

Скрипел паркет, дрожали стены,
И раздавался люстры звон,
Когда читал самозабвенно
Свои шедевры громко он!

Имея нрав крутой и вздорный,
Зуд словоблудья не унял
И грамматические нормы,
Не признавая, отменял!
… показать весь текст …

Если тянется к перу у Вас рука,
В свете звёзд рождая рифмы и мечты,
Как в прекрасной сказке Маршака,
Вы сквозь снег увидели цветы,
Землянику спелую в лесу,

На листах алмазную росу,
Чувствуете запах терпких трав —
В отношеньи Вас Всевышний прав,
Что душа ранима и тонка,
И в своём полёте высока.

1963 г.

Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте — из чёрной бездны отчаяния,
стихи о дружбе — из горького одиночества,
стихи о грусти — из адского мрака ночи.
Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,
и что получить, скорее всего, не сможем…
Мы в строчки выходим жить из такой реальности,
где боль — постоянный спутник, палач и хозяин.
В стихах наши души отчаянно растворяются,
чтоб не умирать, чт…
… показать весь текст …

Нет, я не буду знаменита,
Меня не увенчает слава,
Я, как на сан архимандрита,
На это не имею права.

Ни Гумилев, ни злая пресса
Не назовут меня талантом.
Я маленькая поэтесса
С огромным бантом.

Юноша бледный со взором горящим,
Ныне даю я тебе три завета:
Первый прими: не живи настоящим,
Только грядущее — область поэта.

Помни второй: никому не сочувствуй,
Сам же себя полюби беспредельно.
Третий храни: поклоняйся искусству,
Только ему, безраздумно, бесцельно,

Юноша бледный со взором смущенным!
Если ты примешь моих три завета,
Молча паду я бойцом побежденным,
Зная, что в мире оставлю поэта.

У поэтов не добрые лица,
У поэтов не добрые страсти,
Но как странно — их строки и мысли
Сердце рвут на мельчайшие части.

И уходят поэты не в сроки,
Покидая нас в прозе печальной…
Для чего их шальные уроки?
Для кого этот вой поминальный?

У поэтов нелёгкая доля —
Им любовь бесконечная снится,
Им — страдать и беситься глаголя,
Им такими случилось родиться…