Память об ушедших

Холст, написанный маслом на века, это образ мамы.

Вновь набатный звон гудит,
И наш дом родной горит!
Враг с утра напал, нежданный.
Бомбы рвутся у ворот.
В схватках кровь рекой течет…
Но вернется шаг Парада, чеканный!

Встанем все — как один!
Против силы огромной.
С детства и до седин.
И в сраженьях, и у домны…
Народ един!

7 мильонов — на бой.
… показать весь текст …

Ветер сорвал лист.
Я закрыл глаза.
Осталась память.

Лучшее, что можно сделать в память о тех, кого мы любили, это жить

Я сегодня вспомнил матушку родную,
Как она любила, как меня хранила,
Как оберегала, ночью накрывала.
Как я вспомнил поздно матушку родную…

Нет теперь любви мне, нет уже покоя…
Как уже три года без нее живу.
Но уже спокойней я о ней тужу.
Все равно на сердце тяжесть бьет порою.

Пускай, хоть расходились мнения,
Но мать была всегда права…
И ревности ко мне сперва
Хватало… И, к девушкам моим сомнение.
… показать весь текст …

Родной Ургенч. Прекрасной сказки миг.
И память музыки былого детства.
Там мама с бабушкой — святой родник…
Где жизнь согреет любящее сердце…

Наш дядя Герман — мамин друг,
Что смог вернуть Любви ей чудо…
Арест! И страшный папин суд… Средь мук —
Взаимность чувства! Путь из ниоткуда…

Погиб и он! Войны проклятый дар…
И мама все отчетливей седела.
«Пропал…» В бою! Лишь только веры чар…
И Польша, где любовью выбор сделан.
… показать весь текст …

Ангелом целованный в макушку.
Жизнь для Михаила не игрушка.
В доску свой, но не рубаха парень.
Самодостаточен, уж тем и легендарен.

Не вписывается он ни в какие рамки.
Не признает регалий и почетов.
Творца не манит попаданье в дамки.
Не любит звездность и сцены идиотов.

Легко и просто, но с глубоким смыслом.
Звучат пророчества в его стихах.
Он много размышлял, да, так вышло.
Творчество Круга творило чудеса.
… показать весь текст …