О стихах

Я не помню Когда
я раньше писала свои стихи.
Я не ставила даты.
Я просто ими жила!
Мне они помогали перенести
боль, что без них
вряд ли б пережила.
Может быть и не складно
я сейчас говорю,
да только боюсь признаться,
самой себе: была ли Я
настоящая в них?
Или просто писала я о судьбе…

может хватит? достаточно. перезагрузка.
вся тетрадь исписана мыслями вслух
тут ворчала в мой след очередная старуха
я опять отбиваюсь от назойливых мух.
им стихи не нравятся. что поделать?
может им посоветовать петлю на шею?
все они, блин, умные. все они, блин, смелые
все они такие… я просто — ху (мат в рифму) ею
может хватит? достаточно. обновление.
мой андроид касперского даже послал
вспоминаю тебя… без сожаления.
а с любовью.
ты мне о любви шептал.
… показать весь текст …

Невкусные стихи
Писать не стоит.
Они гурману не нужны,
На вкус попробовав,
Останется голодным.

А мне всю ночь снились мои стихи.
Будто я писала… писала…
Тебе о любви.
Мой. Твой. Моя. Ты.
Тянула руки к твоим плечам…
Словам.
И повторяла… Никому не отдам.
Ни злым метелям, ни холодным ветрам.
Мой недоступный.
по ночам

знаешь, я абсолютно точно уверен —
после стихов тоже бывает похмелье,
бывают стихи, как потерянный берег,
бывают, словно хмельное веселье…

а знаешь… стихи — это мощная сила,
и оружие брошенной кем-то души
и могут они, напрочь вымотать жилы,
и взрывом быть в тёмной забытой глуши…

а знаешь …? стихи — это сладкая песня,
или крик одиноких разбитых сердец,
и их стон пережитый, … искренний, …честный,
похмелье от них (от стихов)… тоже… есть…

писать опять свои стихи?
а ты будешь их, милый, читать?
о том, как зимою гостят снегири,
а осенью ветер стелет кровать
из золотых листьев с холодным дождём
о лете тёплом мечтаем
весеннее солнышко помним и ждем
как нежно оно ласкает
ты будешь читать?
а то я напишу…
про наши с тобой зарницы
ты веришь, как строчки устали скучать?
стихам, знаешь тоже,
не спится
… показать весь текст …

Стихи, даже самые великие, не делают автора счастливым.

Стихи не может объяснить никто.
Автор не может объяснить, почему под его руками вдруг всплыло именно это слово, а не «стопейсят» каких-то других и вполне вроде как подходящих…
Читатель не может объяснить, чем именно и за какую часть души конкретно его зацепило стихотворение… он только констатирует факт — зацепило, задело, душа откликнулась…
Анализировать стихи можно только по поводу формы — рифма, количество слогов, ударения… А содержание, смысл, воздействие - можно толковать так многопланово, что недолго и крышей сдвинуться, но толку так и не добиться.
Поэтому так много говорят о сути стихов, но до сих пор так никто и не нашёл ответов на вопросы, которые могут задать никогда их не писавшие и, что ещё хуже, — не читавшие. Писавшие и читавшие уже их не задают.

Конечно, не все поэты. Так
просто, живые люди
У всех есть свои секреты
Но кто же за них осудит?
Стихи — это очень личное
И даже порой нескладное
Пусть имя за ником спрятано
Ты душу открыл… а надо ли

Мои нежданно-долгожданные стихи —
Душой диктуемые строки откровений,
Запечатлённые различные мгновенья…
И, пусть они — от совершенства далеки,

Но в них — Душа моя. Открытая ветрам.
Ветрам неистовым, глотая свежий воздух,
Порою, сделав невозможное возможным,
Благодаря Большой Любви, живёт в стихах.

Тут, на страничке, скромно выстроились в ряд
«Стихоальбомы» мимолётных впечатлений,
И в каждом, будто стихоснимков галерея —
Мои стихи, Душою с Вами говорят.
… показать весь текст …