Вечер дышит мёдом, и закат в огне зари,
Словно небо вдруг решило стать теплее изнутри,
И на медном подоконнике последних тихих дней
Кто;то оставляет лето — в шелесте колёс, в качанье клей.
Старый белый велосипед, как выцветший роман,
Утирает пыль дорог о васильковый туман,
Рама — будто строчка письм, что не дошли домой,
Спицы — солнечные жилы, натянутые судьбой.
В плетёной тёплой корзине, как в маленьком гнезде,
Собрались цветы и тайны, и дороги в высоте,
Ромашковое шептало перемолвилось с в…
Вечерний велосипедный шёпот
© Илья Колоянов 65
