Восьмое марта… Праздник лукавый,
Он пахнет мимозой, весной и теплом,
Он шепчет о взгляде, безумно желанном,
И скромно роняет сюрпризы за столом.
Но ветром сквозит его память иная,
Не только про нежность и сладкий букет,
В его первородной, упрямой основе
Горит несмирённый, правдивый сюжет.
Когда-то не шёл он по тонкой фарфори,
Не прятался в лентах, открытках, вине —
Он рождался в крике промёрзших заводов,
В колоннах рабочих на серой стене.
«Весна, которая научилась говорить»
© Конан Кимериец 192
