меня всё чаще посещают мысли,
зачем я вообще пишу стихи,
когда ОНА не видит в этом смысла,
не напишет, даже пару слов сухих…
зачем я выворачиваю душу,
открывая всю её изнанку,
и, в поисках тепла, впускаю стужу,
да нафиг мне (скажите) это нужно?
и чё, что не умею по другому?
что не научился врать красиво?
толкать мыслю, подобно Соломону,
всё чаще пишу бред кобылы сивой…
меня же вовсе не волнует рейтинг,
не самоцель мысли об олимпе,
совсем случайно оказался первым…
кому отдать в подарок этот вымпел?
меня волнует, лишь одна награда —
улыбка милой, хотя бы слово,
лишь, от единственной любимой надо,
от той, кем бесконечно очарован…
от той по ком томится сердце ночью,
и нет покоя ему даже днём,
молчанием которой рвётся в клочья
душа… нервы мои тоже на излом…
отныне наберу я в рот водицы
замолчав на поле публикаций,
покуда не прибудет аки птица,
мне, от моей любимой комментарий…
да. знаю — глупость, бред и самодурство,
совсем я не прекращу общенья,
лишь в поле публикаций будет пусто…
…мне смысла нет писать стихотворенья…
я их писал своей любимой-милой,
а ей стало тут неинтересно,
она давно на сайт не заходила…
…мне без неё тут пусто… если честно…
ну, в общем, милости прошу на стену,
…коль не против — я к вам под цитаты…
…с жемчужины я никуда не денусь…
а, на сегодня… — до свиданья! хватит!