Девочка с зелёными глазами
Снова шлёт из прошлого привет,
Где судьба не пОлита слезами
И на все вопросы есть ответ.
Где любовью чистою согрета
Маленькая светлая душа.
Там, где далеко ей до поэта
И часы на стенке не спешат.
Там, где беззаботно всё и просто,
Где воздушны мысли и слова.
И она, совсем еще подросток
Думает, что жизнь всегда права.
ИОСИФ БРОДСКИЙ Стихотворение было написано к 40-летию автором 24 мая 1980 года.
Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке.
Жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду.
Сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Из публикации.
От Автора.
Когда-то, в начале шестидесятых, мою маму, Л.П. Кин-
стлер, на тот момент еще простую медицинскую сестру, но
уже закончившую медицинский институт в г. Оренбурге, без
особого времени на сборы в дорогу и раздумья, отправили на
стажировку в г. Новосибирск. Это была какая то большая,
напичканная умными докторами, больница. Я, пятилетним
ребенком, был предоставлен самому себе и не возражал та-
кому счастью! Поскольку была зима, санки, коньки… я раз-
влекался к…
О себе
Кокаин никогда не нюхал,
Напивался, то пару раз.
Если кто-то от злобы хрюкал,
Бил под дых или сразу в глаз!
На Россию смотрел с любовью,
Шел на смерть получив приказ,
А флюиды, с чеченской кровью,
Заставляли давить зараз!
Говорил все в глаза и прямо,
Нахрен слал, но всегда прощал…
С молоком, от немецкой мамы,
Стал таким уж, каким я стал!
Когда теряют цвет знакомые предметы,
Становится никем очередной герой,
Срываются стихи проклятием поэта
И на губах горчат осиновой корой.
А если я лучом скольжу по тротуарам,
Решая без труда любую из дилемм,
То никаких стихов не нужно даже даром:
Я счастлива. И мне не пишется совсем.
© T.Kostopulu
Этапы роста — самокат, велосипед,
«Жигуль», «Субару», «Хонда», «Гранд Тойота».
Вчера из зеркала шепнул какой-то дед:
— На самокате прокатиться так охота…
Подражая великому Микеланжелло, я взял глыбу мрамора и стал отсекать от неё всё лишнее. Лишним оказалось всё.
Меня зовут Елена Киселева
Я так горжусь фамилией своей:
Она рифмуется со словом «клево»,
В ней ароматы вкусных киселей.
Малиновых, молочных, шоколадных…,
Что бабушка варила мне всегда,
Густых и редких, теплых и прохладных.
При всех превратностях судьбы,
Я не был фаталистом убежденным.
Из многолетней с искушеньями борьбы
Я с честью вышел побеждённым.
Я не знаю, як назвати кохання наше,
Може б хтось назвав його невдалим?
Ти менi багато дарував ромашок —
Я ж на них нiколи не гадала
Я на них дивилась спалахненна, щаслива,
Я чомусь радiла кожнiй iх пелюстцi.
Вони чистi-чистi, мов весняна злива,
Бо вмивались росами цiлющими.
Вони пахли морем,
Вони пахли небом
Вони пахли щастям…
Потiм я дiзналась — ти пiшов до кращоi…