От любви не осталось и метра,
от любви только пыль и трава,
ходит счастье мое снова где-то,
и цветет пышным цветом Москва,
я приеду в нее, как на праздник,
обвивая руками мечту,
дождик летний все дразнит и дразнит,
но под ним я, как в детстве, пройду
без зонта, без оглядки на ноги,
что утонут в землистости луж,
мне помашут ладонями Боги,
потечет и размажется тушь…