Поэту чужд кнута императив,
Ему милее пряника фантомы.
А если есть для подвига мотив,
Не лезет он в места, что незнакомы.

Стабильность — это кладбище идей.
Реальность — лишь иллюзия обмана,
Где истина становится видней
В парах густого винного дурмана.

Поэт не убегает от любви.
Влюбляясь, забывает он про старость,
Приходят рифмы девственно-чисты,
И в мыслях сразу исчезает вялость.
… показать весь текст …

10 ноября, 1902 года Александр Блок написал в письме к Любе Менделеевой: «Ты — моё солнце, мое небо, мое Блаженство. Я не могу без Тебя жить ни здесь, ни там. Ты — Первая Моя Тайна и Последняя Моя Надежда. Моя жизнь вся без изъятий принадлежит Тебе с начала и до конца. Играй Ей, если это может быть Тебе забавой. Если мне когда-нибудь удастся что-нибудь совершить и над чем-нибудь запечатлеться, оставь мимолетный след кометы, все будет Твое, от Тебя и к Тебе. Твое Имя здешнее — великолепное, широкое, непостижимое. Но Тебе нет имени. Ты — Звенящая, Великая, Полная, Осана моего сердца бедного, жалкого, ничтожного. Мне дано видеть Тебя Неизреченную».

Говорят вселенная проверяет на прочность, я не знаю сколько она еще будет меня бомбить, чтобы удостоверится в моей непробиваемости. И наконец даст мне зеленый свет.

Под сенью крон, под ласки ветерка,
под щебетанье голосистой птахи
я сердцем жду рождение стиха
как свыше посланном мне благе.

И пёстрой радугой гирлянды строк
вдруг привлекут читателя вниманье.
Ещё вчера поэт давал зарок
закончить нервов истязанье.

Но не вязать в снопы колосья рифм
трудней поэту, чем подать в отставку.
Сплетён с сосудами особый ритм,
в порядок строя мыслей давку.
… показать весь текст …

Молчи, поэт, молчи: толпе не до тебя.
До скорбных дум твоих кому какое дело?
Твердить былой напев ты можешь про себя, —
Его нам слушать надоело…
Не каждый ли твой стих сокровища души
За славу мнимую безумно расточает, —
Так за глоток вина последние гроши
Порою пьяница бросает.
Ты опоздал, поэт: нет в мире уголка,
В груди такого нет блаженства и печали,
Чтоб тысячи певцов об них во все века,
Во всех краях не повторяли.
Ты опоздал, поэт: твой мир опустошен, —
Ни колоса — в полях, на дереве — ни ветки;
… показать весь текст …

Гением быть сложно.
Поэтом — конечно проще,
Гению нужна слава,
Поэт ничего не просит.

Врачом быть ужасно трудно,
Поэтом, конечно, легче,
Врачи помогают людям,
Поэт никого не лечит.

Учителем быть не просто,
Поэт не такой могучий.
Учитель вам внушит правду,
Поэт никого не учит.
… показать весь текст …

ПРИНОШЕНИЕ ВЫСОЦКОМУ

СМЕРТЬ ПОЭТА

В согласии с солнцем, морями, горами
Поэт средь людского броженья не лишний:
Он просто беседует с миром стихами,
Что дарит ему в горних высях Всевышний.

Он любит красавиц до самозабвенья
И тех, что не очень — лишь были б охочи,
Ему под луною за редким везеньем
Знакомо паденье с вершины, как прочим.
… показать весь текст …

Придёт та самая прекрасная пора
когда наступит — ласковое лето,
я солнцем, ветром буду обогрета,
а стих рождать стану с рассветом.

Когда душа клокочет и бурлит,
а слово так и просится на свет
поэт берётся за перо — творит
в стихе рисуя солнечный портрет.

А утренний туман и огненный закат,
осенний дождь, и зимний снегопад
автор в стихе вам сможет передать,
поэт не может свой талант предать.
… показать весь текст …

Любить так любить, и чтоб вволю!
Тяжкий грех есть в желании этом.
Любить во грехе, может, доля
музыкантов, певцов и поэтов?..

Поэт в России больше чем поэт.

Кувшин послушно опустел…
Слова ложились в рифмы, ритмы.
Из мыслей рваных, мелких дел
Сплетались строки, как молитвы.

Листок бумажный — чист и бел,
Покрылся буквенною вязью.
Графит карандаша умел
Освобождать меня от грязи.

И пустотелым стал кувшин,
Измятым — лист, как поле битвы.
В опустошении души
Стихи честнее и молитвы.
… показать весь текст …

Вчера немного прогулялся по жемчужине —
Усталый вывод я оставлю, между нами…
Поэты рифмоплёты и заснувшие,
Неравный бой ведут, за право быть рабами…

№ 122110101209

СМЕРТЬ ПОЭТА
(Посвящается Леониду Аронзону)
В согласии с солнцем, морями, горами
Поэт средь людского броженья не лишний:
Он просто беседует с миром стихами,
Что дарит ему в горних высях Всевышний.
Он любит красавиц до самозабвенья
И тех, что не очень — лишь были б охочи,
Ему под луною за редким везеньем
Знакомо паденье с вершины, как прочим.
В пургу и под звонкое пенье капели,
Глядя в просветлённые Г-сподом лица,
В поэтов стреляют, порой, на дуэли
За острое, резкое слово ревнивцы.
… показать весь текст …

ЛЕНИДУ АРОНЗОНУ. ЭПИТАФИЯ
В согласии с солнцем, морями, горами
Поэт средь людского броженья не лишний —
Он просто беседует с миром стихами,
Что дарит ему в горних высях Всевышний.

Он любит красавиц до самозабвенья
И тех, что не очень — лишь были б охочи,
Ему под Луною за редким везеньем
Знакомо паденье с вершины, как прочим.

В пургу и под звонкое пенье капели,
Глядя в просветлённые Г-сподом лица,
В поэтов стреляют, порой, на дуэли
… показать весь текст …

О нём и память уж почти мертва.
Ушла с друзьями.
Камень и могила
Заросшая. А та, что хоронила,
Его забыла и ещё жива.
Земная память, в общем, пустяки.
Когда-то, может, вспомнятся стихи,
Совсем в другом, нездешнем пониманье.
Да не стихи! Две-три строки, отнють
Не лучшие.
Их нынешняя суть
Скорей всего не привлечет вниманья.

***
Если раздеть поэта,
Если снять с него кожу,
Мясо взять от скелета,
Отнести на продажу,
Даже больше заплатят.
Ведь стихи не котлеты,
Лишь душа на бумаге…

Я могу прожить без тебя под Солнцем,
что не будет ни греть меня, ни светить мне.

#фест#

По улице за мной бежала литературная тётка в коромыслообразной куртке и скандировала: «Ты меня ко всем ревнуешь! Ты меня ко всем ревнуешь!»

Позже литературная тётка в белом коромыслообразном свитере высказывала молодому талантливому поэту: «Ты у меня воруешь! Ты у меня воруешь!»

Вывод: литературная тётка любит коромыслообразный стиль.

Признают в нём поэта

А если жизнь — проект,
Теплее нет проекта,
Чем видеть этот свет,
И жмуриться от света.

Ещё любовь — проект,
Приятней нет проекта,
С ней столько важных лет
Пройдёт быстрее лета.

Тогда и смерть — проект,
Тревожней нет проекта,
… показать весь текст …

А поле было белым-белым
Белей белка, белей белил
По белизне окоченело
Слова раздетые брели

Как ожиданье на вокзале
Как каторжане к топорам
И, словно пули, в них вонзались
Косые росчерки пера

Слова придушенно качались
Валились в белую пургу
И извивались и кричали
И застывали на снегу
… показать весь текст …