Готфрид Бенн (2 мая 1886 — 7 июля 1956)

Немецкий эссеист, новеллист, теоретик искусства и культуры, поэт-экспрессионист, врач.
Одиночка и отшельник поэт-экспрессионист Готфрид Бенн — поэт элитарный, философский, очень сложный для восприятия русского уха. В России поэт остается практически неизвестным. Первые русские переводы его стихотворений появились только через двадцать лет после его смерти, а первый сборник — спустя сорок лет.
Но известен он, скорее, не сборнику, а по одной цитате — «Вс…
… показать весь текст …

Не тот поэт, кто пишет много, а тот, кого читают все.

Поэты — трудоголики, певцы,
В душе они все холостые люди.
У них в друзьях есть в банке огурцы
И чаще хрен красуется на блюде.
Им мало дня, им ночи подавай
Рабам любви и жаркой женской плоти.
Им в окна солнце льётся через край
И кроме «я» ничто их не заботит.
Они прошли траншеи голодух,
Штурмуют острой рифмой бастионы
У перегара их особый дух,
Поэты в горькой жизни не сластёны.
В карманах у поэтов ни шиша,
На опохмелку мелочи, не боле,
… показать весь текст …

С тех пор как в моде Интернет,
Бежать поэту в туалет
Писать на стенке рифм букет,
Коль муза вдруг ему укажет,
Достойных оснований нет.
Носи, поэт, с собою гаджет!

По странице перо мчится,
Буквы выгнулись в слова,
Строчек целая страница
Ну и Колька! Голова!
К свету повернул листочек,
Вроде стройненький стишок,
Много запятых и точек,
И улыбка шире щек.
В голове слова роятся,
Мед получится, полынь,
Писать надо, не бояться,
Ну ка, мне идею двинь.
Я не ах какой поэт,
Но читают все с улыбкой,
… показать весь текст …

Что может написать поэт,
Не побывав в заморских странах.
Не увидев, как живет народ других земель,
Чем отличаются его дела и слава.

О просто цветом кожи
Его предок отличался тоже,
И от этнической культуры
Уже на свете не осталось и следа?
Что думают о чем мечтают люди?
Как колыбельную поют,
Какие фрукты собирают?
Какие танцы пляшут у костра,
Как молятся чужим богам?
… показать весь текст …

Выдохни! Всё — суета сует,
Вечная блажь людская.
«Жизнь хороша!», — рокотал поэт,
Пальцем курок лаская.

Гений — с высот своего столпа —
Смотрит сквозь время строго.
Новых кумиров творит толпа,
Прячет пращи до срока:

Скучно гоняться за мелюзгой,
Целиться в крупных — проще.
Выдохни! Здесь и зима — изгой:
Все на прогнозы ропщут.
… показать весь текст …

Так уж случилось в жизни, что я не уводила из семьи чужого мужа.
И мою семью не разбивала другая женщина. Хотя это был второй брак и у меня, и у мужа. Но вдруг мне очень захотелось написать о грешной любви двух семейных людей. Странное желание, но нам, пишущим, чего только порой ни придёт в голову!
Однажды под утро я проснулась с ощущением того, что нужно спешить, иначе я просто опоздаю. В ночнушке, не умывшись, ни выпив утренней чашки кофе,
я сидела за столом и писала. Мысли, как угорелые, кру…
… показать весь текст …

Я привык к Вашей столовой с коричневым тоном,
К чаю вечернему, к стеклянному звону,
К белым чашкам и к собачьему лаю.
Я всегда у Вас вечерами бываю.
Все так приветливо! Порою печальное.
Из окна я вижу церковь дальнюю.
Какой-то хаос гармонии многотонной.
В соседней комнате звонок телефонный.
И воздух поет: «смотри, смотри,
Как замкнули двери, молча, драпри!»
По комнатам веет любовный туман,
О, как знаком мне пестрый диван!
Тут я впервые интимность познал;
Ее навеял Ваш светлый зал.
… показать весь текст …

Стихи не пишутся от хорошей жизни;
Кто счастлив—сможет и без слов
Все чувства выразить и мимолётной мысли
Придать озвучку сотни голосов.

Стихи не пишутся от взаимной страсти;
Момент касаний до того далёк,
Что, оказавшись в чьей-то нежной власти,
Ему, конечно, будет не до строк.

Стихи не пишутся, когда душа спокойна,
И сердце снова бьётся ровно в такт—
Поэт творит, когда его мечта свободна,
И нет пути, ведущего назад.

«В какую прОпасть напоследок прокричу?» (В.В.)

…

Послушай,
мне давно уже не важно —
в какую мглу и прОпасть прокричать,
в какую высь взлететь многоэтажно,
чтоб эхо подхватило:
«мать…мать…мать…»
…
Фатальность нераскрытых парашютов —
по жизни — не проклятие, а дар:
возможность без усилий за минуту
… показать весь текст …

Вытащу из спины стрелу,
Что так скоро вонзила судьба,
С миром из мира уйду,
А потом, а потом похвала…

Мол, какой был поэт!
Гений всего мироздания,
Да… Таких больше нет!
И за что же ему наказание.

Нет не поэт я, не гений
Просто свыше одарённый,
И теперь за своё мировоззрение,
Всеми вами прощённый…
… показать весь текст …

Как стих писать, когда ты всем доволен,
когда душа не плачет, не орёт,
когда ничем не ранен и не болен,
а жизнь ведёшь как сытый жирный кот?

Пенять судьбе, конечно же, негоже.
Не дай мне, Бог, страданий или бед.
Но что же делать, если хочешь всё же сказать себе, не миру: «Я — поэт!»?

Чем соскрести бесчувственную корку,
тупого равнодушия нарост,
от сопереживаний переборку
в душе сломать, себе прищучив хвост?
… показать весь текст …

Вернитесь, милое виденье!
Для вас исполню Дебюсси
Иль Листа чудное творенье,
Шопена, что ни попроси.
Фальшивит «до» второй октавы,
И западает пусть педаль,
Давно забыли пальцы гаммы,
Не открывал сто лет рояль.
Без вас так пусто и нелепо,
Завял на столике букет,
И не прочитана газета,
Перегорел на кухне свет.
О, Муза, вы, как озаренье!
Куплю конфет вам для души…
… показать весь текст …

Полуфортуна. Полуслава.
Полупоэт — ты не акын,
Тебя стесняется держава,
Считай, ее ты полусын.
Жить, сочинять тебе охота
Полустихи иль полубред,
С настойчивостью идиота
Ты оставляешь полуслед.
Вопишь о доле горемычной,
Ты рудиментами грозя.
Вселенной это безразлично,
Тебя исправит мать-земля…

«Когда я сгину в вихре грозовом,
Друзья мои! Вы в смерть мою не верьте!
Я — ваш поэт! Я воевал со злом
За ваше счастье пулей и стихом,
А для поэта не бывает смерти!»

Особенно популярен он стал с начала 1960-х годов. Его книги, выходившие 100-тысячными тиражами, раскупались моментально, а литературные вечера поэта на протяжении почти 40 лет проходили с неизменным успехом во многих крупнейших концертных залах страны. И это неудивительно, ведь в своих стихах Асадов обращался к лучшим человечески…
… показать весь текст …

Я — не поэт, пишу Душою,
Идут все строки от Души.
Не призываю за собою,
В Гармонии стараюсь жить.

Возможно, будет кто-то против:
Не так пишу, не тот размер.
Но я не претендую вроде
И ничего не жду взамен.

Бывает горько, что не скрою,
Обиды в сердце не держу.
Я — не поэт. Пишу Душою.
И каждой строчкой дорожу.

Не сплю,
не ем,
стихи пишу,
чтобы на Гафта быть похожим,
Пишу и рву,
и вновь пишу,
но чую, рифмой обезвожен.
Ведь он Артист,
ведь он Поэт,
стихи читает,
рвет мне душу,
К виску приставлю пистолет
и застрелюсь,
ничуть не струшу.

Если есть талант и честолюбие, то заниматься творчеством, наверное, естественно и выгодно. Человек просто делает то, к чему у него есть способности, становится популярным, получает за это деньги. И удовольствие от внимания. Что делать тем, кто популярным быть не хочет, но творчеством заниматься хочет? Тем, кто не хочет показывать своё лицо, но при этом хочет показывать свои стихи? Логично, казалось бы: возьми псевдоним и успокойся. Но что делать, если при любом псевдониме тебя всё равно узнаЮт…
… показать весь текст …

МЕЧТА ПОЭТА
Ты в лучшие часы, снося смычок мой ярый,
Была лишь скрипкою, банальной и простой,
И словно ария в пустой груди гитары
Моя мечта жила в душе твоей пустой…