Поток

Заметил, что не в каждой музыке, пусть безумно красивой, безупречной, профессионально сделанной, есть. Есть что-то. Что-то, вот то что до конца. Такое как у Маяковского, у Бреля, у Кобейна, у Цоя, у Боуи. У Насти, Бутусова, Агаты Кристи. Ай, можно долго перечислять, начиная чотрт знает откудова. От Баха как минимум. За Да Винчи я уж молчу. А кто там был до него, нам не особо рассказывали.
Такое что-то вот. Что вот если даже я остался жив — я умер. Смешно звучит, конеш. Но жить-то надо. Такое вот есть, дурацкое правило.

Кубань наша — Р е к, а —
Красива так -Ты!- широка!

***

Нас покоряешь неземною красотой —
Вновь хочется побыть с одной Тобой!?)

И много раз своё название
меняя —
«ТО — Пшыз, то дивно даже-
Хиппанис?»
Потоком — серебром
играя —
… показать весь текст …

Трудно вписаться в чужие потоки, не чувствуя чем они дышат,
А для того чтобы почувствовать, нужно пожертвовать своими щитами…
Опасно.

Бывает нужно что-то сказать важное, а слова не находятся.
Бывает, что нужно молчать, а из тебя словесный поток.
И то и другое может погубить отношения.

Плывя против течения вы чувствуете, что вы существуете.
Если вы расслабляетесь и плывёте с потоком куда бы он не нёс вас, вы не чувствуете этого «Я есть».
Тогда вы становитесь чистым потоком.

Мы, разбитые о эти «я всемогущий сам»,
Растерявшие всё (любовь, тепло, веру в Бога),
Скитаемся, опираясь не на свои ориентиры, прибиваясь не к родным полюсам,
Ходим, продрогшие, от чужого к чужому порогу…

Мы, разорванные, забывшие как это слышать себя,
Затерянные в потоке чуждых нам нот и мелодий,
Делаем вид, что живём, но против потока гребя,
Лишь превращаемся в маски бездушных пародий…

11.03.2025.

Трухлявые кегли
Тлеющих истин
Мы дерзко сбивали
Шарами ИДЕЙ…
А нынче увязли
В сплошном
Нигилизме,
Сливаясь
С потоками
Нейросетей…

Я по жизни очень легкая. Как идет — так идет: ничего не придумываю специально.