Набросок

Если мысль, ускользая, оставила свою тень — важно не только её ухватить, но и наполнить контуры нужным смыслом, словно красками. И чем оригинальнее была мысль, тем сложнее оживить набросок.

В невзрачном облике моём
два разных типа. Интересно
живут вдвоем и им не тесно.
Сейчас они сидели снова
на редкость тихо, для двоих.
Перед лицом сукна пустого,
и замершей устало кистью…
один, свою натуру лисью
упрятал глубоко под шерсть.
Другой — раскрыв пошире крылья-
укрыл стеснявшуюся честь,
от алчной, едкой, внешней пыли.

Если жизнь наша театр,
Где из нас каждый актёр,
Хочется спросить однажды:
Кто в театре режиссёр?

Ни дыхания, ни порыва, ни отголоска… Ни движения, все пусто и одичало.

Только осень лежит на сердце моем наброском, обнажаясь в моменты молчания и печали. Ничего не меняется: город, дома, статичность, солнце лижет углы им, лимонным течет по боку… Я бы вычел себя из реальности. Взял и вычел. Я бы вынес себя за пределы или за скобки. Я бы стал невозможным, незримым, потусторонним, проходил сквозь людей, никогда не пытаясь быть им ни любовью, ни верой, ни знаком — пером вороньим, листопадом, маршрутом, звеном из цепи событий. Я устал, но усталость эта иного толка, чем физический спад, чем душевный поток терзаний одиночества… Нет, я полон людьми настолько, что я вижу их лица с завязанными глазами.

И мой мир по частям разобран легко и просто, и мой опыт искать себя снова — неоднократен. Я молчу, возвращаюсь в дом, достаю набросок и рисую, чтоб выделить части и вновь собрать и

Есть ваш мир неведомый,
Тот, где вы вдвоем.
Знают все, как преданно
Любишь ты ее.

С ней ты ночи лунные,
Вереницы дней…
Пальцы пахнут струнами
«Девочки» твоей.

Мир — это набросок, ошибочно принимаемый за картину.