Средь бела дня, рассудку вопреки,
На наш «укреп» идут штурмовики.
Идут по полю к лесополосе,
Хоть точно знают, что дойдут не все.
И вот над ними, распугав ворон,
Высоко в небе зависает дрон,
И начинает бить по одному,
Как, в общем, и положено ему.
Дрон гасит цель, как в тире пистолет.
Гранат хватает, дефицита нет.
Хоть позывной у дроновода — Псих,
Он чётко действует — от сих до сих.
И вот внизу последний штурмовик
С пораненной ногой к земле приник.