— Фирочка, радость моя, а шо это из-под вашего окна так очаровательно пахнет коньячком, причем явно французским.
— Зяма, побойтесь бога, какой французский коньяк, в мире пандемия короновируса. И де та Франция.
— Токо не надо меня лечить. Причем здеся вирус до нашей Одессы.
— Это не коньяк. Я травила клопов.
— Фира, это старо, как мир. Шо я никада не нюхал тех клопов? Тем более, шо от вас не так давно ушел администратор гостиницы «Маристелла», там клопов точно нет. А вот коньяк есть. И вам придется со мной поделиться, а то…
— Зяма, шо за гнусный шантаж. А шо вы мине можете предложить? Тока знайте, шо я вас не боюсь.
— Та шо мине бояться. Я до вас зайду в гости с букетом цветов, коробочкой с конфетами, колбаской «Салями», лимончик, ананас… Вы поставите хрустальные бокалы, немного коньячка… и мы ударим вместе по бездорожью, разгильдяйству и короновирусу.