Я жалею, зову и плачу…
Не могу достучаться к тебе!
Ты — пропал, мой родной мальчик…
Дух Есенина бродит во мне…
На дворе начало апреля…
А в душе почему-то сентябрь…
Потому что метут метели…
Или трудно забыть тебя?..
Всё прошло… Так писал Есенин.
С белых яблонь пушистый дым…
Белым снегом и острым инеем
Запорошило чувства мои…