Привычным жестом опускаю руку.
Ты повторишь, как в зеркале. — Пока!
Какая жесть, какая пустота,
свобода и покой. Какая мука.
Ни слова больше. Вверенных свобод
не побоюсь, мне жизнь моя порукой.
Но, двигаясь уверенно вперёд,
нечаянно шепну: «Какая мука!»
Какая мука, улыбаясь, петь,
но не тебе, мой милый, а кому-то,
какая мука — не к тебе лететь,
свобода от тебя — какая мука…