Вдыхаю август, чистый, как причастье.
Безмолвно небо. В дымке предрассветной
Прощаюсь с летом звонкою монетой,
Летящей в море с берега крутого.
А завтра осень. Осень —
просто слово,
Когда тепло и ливни запоздали?
А стук колес баючит поездами,
И ветер шляпу на ходу срывает.
Мы все не молодеем. Так бывает.