До треска хребта и мениска,
Покуда петух не тряхнёт,
Привыкли мы кланяться низко
Всем тем, кто живёт за наш счёт.

Уж тыщу лет дела невАжны наши,
Живём как жертвы проклятого кода —
Из года в год красивые мамаши
Плодят в стране штампованных уродов.

Не наградили жалкой должностью и званием?
На слово доброе общественность скупа?
Талант и ум порой бывают наказанием —
Не терпит их самовлюблённая толпа.

У тупика земной юдоли,
Куда судьба нас завела,
Порою «жесты доброй воли»
Несут в себе неволю зла.

Может быть, пошла в модели,
Красовалась на иконе,
Если б избы не горели,
Если б не скакали кони

Неся победные знамёна, год от года
Живу в плену пропагандистских пустословий —
Гипотетических возможностей народа
И нереальности практических условий.

Уходящей зимы мне не жаль,
Ведь финансовых дел не хитрец, —
Обожаю короткий февраль
За три дня экономии средств.

На звон монет меняя годы,
Привыкли мы исподтишка
Играть краплёною колодой
С Всевышним Богом в дурака.

Я давно не ищу красоты,
За порывом не прусь в глухомань я,
Ведь с годами все наши мечты
Превращаются в воспоминанья.

Помнишь время, когда для монарха любого
Было счастьем цитировать слово поэта?
А теперь — где ни плюнь — там должна образцово
Речь начальника быть склАдным слогом воспета.

От простого рабочего и до министра
Либералы шагают с европами в ногу,
Что Донбасс — не Россия — привыкли все быстро,
А что снова вернулся — привыкнуть не могут.

То бумажки банкнот многосотенных…
То война русский люд разделила…
Для кого-то Донбасс — это Родина,
А кому-то — субъект для распила.