У других все это по-другому:
ветер бушевал, потом утих.
Теплая привычка, стены дома
постепенно разлучают их.
Чувства их с годами все тупее,
словно кто штрихи затушевал.
О моя любовь, моя Помпея!
Ты попала в огненный обвал.
Страшный день тот вспоминать не стану.
Спит огонь под грудой темноты.
За свое доверие к вулкану
слишком многим поплатилась ты.
Что там преисподняя, что пекло!
С чем сравнить трагедию твою?
… показать весь текст …

А я сижу на лавочке,
на солнышко гляжу.
Я в отпуске! И этот факт
приятным нахожу.

Я опять про счастье. Может, мы были бы менее несчастны, если бы нам все время не внушали, что мы обязаны быть счастливыми, не смотря ни на что? А то колотимся по жизни со своим комплексом неполноценности.

Я живу как могу. Уж простите, кому не по нраву.
У меня уже, собственно, времени нет измениться.
Ведь у каждого есть это самое первое право —
Жить, как можется. — Но! — за своими границами.

А старость нам войны не объявляет.
Подходит тихо, будто невзначай,
Лица коснется, в волосах оставит
Сперва едва заметную печать…
Она, нам зла совсем и не желая,
Несет в подарок мудрость, тишину.
Но мы ее даров не замечаем
И сами начинаем с ней войну.

С городских клумб регулярно выкапываются саженцы цветов. Логика и камеры наблюдения говорят о том, что это делают милые дамы-пенсионерки. Не, ребята, такую старость я не уважаю.

Ну что сказать тебе, мой друг…
Не улетаешь ты на юг,
Не отправляешься в круиз,
Но как-то надо все же из
Такой вот задницы извлечь
Кусочек радости и желчь
Не изливать на всех вокруг.
На дачу — с вдохновеньем, друг!

Да, есть в жизни вещи несправедливые, нелогичные, но неистребимые. Да, всегда кому-то необъяснимо везет, а кому-то наоборот. Да, не всякая любовь находит ответ. И да, самые близкие обижают больнее всего — просто потому что они ближе. Мудр тот, кто не пытается с этими «несправедливостями» воевать.

Художник-варвар кистью сонной
Картину гения чернит.
И свой рисунок беззаконный
Над ней бессмысленно чертит.

Но краски чуждые, с летами,
Спадают ветхой чешуей;
Созданье гения пред нами
Выходит с прежней красотой.

Так исчезают заблужденья
С измученной души моей,
И возникают в ней виденья
Первоначальных, чистых дней.

Каждый для себя — центр Вселенной, даже самый что ни на есть скромник.

Треть жизни провела с вопросом «Где купить?», остальное — «На что купить?», а задать вопрос «Куда же еще потратить деньги?» уже, видимо, не успею.

И скажешь однажды: «Да пошло оно всё!» Что пошло? Куда пошло? А неважно! Важно, что ты оказалась в такой точке бытия, когда на душе ни с того ни с сего станет легко и пофиг.

Муж должен приносить радость. Или хотя бы деньги. Тяжко женщинам, для которых деньги и есть радость: выбора никакого.

Мы часто переоцениваем в людях хорошее, что чревато разочарованиями, но еще чаще переоцениваем плохое, лишая себя радости взаимопонимания.

А ведь в сказках-то — самый что ни на есть реализм. Только отгеройствовал Иванушка, только сыграли они с Василисой свадебку — тут и сказке конец!

Надежду я назад зову,
Хоть скепсис — старый друг.
Быть может, как спасенья круг,
Мое наивное «А вдруг?..»
Удержит на плаву.

Он не пил, не курил, не ругался матом… И никогда не делал ремонт.

Счастье часто откладывается. Но отменять его нельзя!

Что только не передается из поколения в поколение! Отнюдь не всегда — мудрость.

У нас то отпуск, то мороз.
Отсюда водка и цирроз.