И всё не то, и всё не так,
И всё, казалось бы, несладко,
Но в слове «жизнь» есть мягкий знак,
Пёс, вино и шоколадка,
И бесконечности ночей,
Когда разбит, когда простужен,
Когда, казалось бы, ничей
Ты всё-таки кому-то нужен.

Все чаще смотрю на небо,
все больше задумываюсь
«Почему?!»

раскрыт секрет пизанской башни
она не падает — встаёт

А если мыслей — рой. И рой, к тому же, «свальный». Каких в нем мыслей только нет! Они разобщены, их сконцентрировать не получается. Бунтуют в голове они! Но ты даешь им пошуметь. Послушав, умиротворяешься покоем. Твой выбор сделан! Вот она — Мысль, твоего внимания достойная. Твои сознание и ум дают дрбро, она — удачный пазл жизни)

Успеха, как и счастья, нельзя добиваться. Он приходит потом, только как незапланированный результат преданности делу, более значительному, чем ты сам.

… когда женщина начинает исцеляться, она больше не соглашается с тем, что нужно делать вид, что всё в порядке, когда это не так. Она перестаёт втискиваться в чужие ожидания и вместо этого учится прислушиваться к своему телу, к своей боли, к своей истине. Она начинает ощущать, где у неё заканчиваются границы и где начинаются чужие.
Её «нет» становится таким же священным, как и её «да». И в этом возвращении к себе она перестаёт быть удобной, но становится живой. Это и есть её путь домой — к себе, к подлинности, к женственности, которая не требует маски, чтобы быть принятой.

Терпение не означает, борясь с собой, переносить лишения.
Терпение — взять паузу и правильное принять решение.

Ну здравствуй, луна…
Здравствуй, моя полуночница —
Темного синего неба священная жрица.
В звездной пыли ночной, словно в огромной песочнице,
След заплутался от быстрой твоей колесницы.

И в этой вязи из млечных созвездий таинственных
Тьма колобродит, пугая тенями и шорохом.
Прячет свою откровенность за мраком воинственным,
Ночь до краев заполняя туманом и мороком.

Я все пытаюсь уснуть, от бессонницы мучаясь,
Пью мятный чай. В голове шумят думы с тревогами —
Маются, мечутся, ищут уд…
… показать весь текст …

Нет — ты не то чтоб некрасива…
Ты просто редкой красоты.

Душа человека, как комната с дверью.
Шикарная с виду, богата с лица.
А что там скрывается, если проверить.
А там за засовом царит пустота.
И рядом другая, с обшарпанной краской,
На ней отродясь не бывало замка.
А входишь туда, словно в добрую сказку,
Просторы Вселенной, где суть глубока.
Вот так вот бывает…
В красивой обертке,
Обманчива внешность без искры внутри.
Так нужно ли верить всегда упаковке?
Подскажет душа где просторы любви.

И по сему, даже став последней каплей, любое «вдруг» не переполнит безмерной чаши.

Мне бы домик подле храма
У столетья на краю,
Мне бы томик Мандельштама
Да садовую скамью.
Мне бы лёгкого соседа —
Муравья и воробья,
Полупьяную беседу
О повадках бытия.
За окном глядятся в воду
Облака и фонари.
Мне бы тихую свободу
Не снаружи,
так внутри.

В характере проснулось постоянство. От жизненных экспромтов подустала. Мне стала нравится размеренная жизнь, «без приключений на свою голову».
Нравится, когда без спешки и спокойно. Личный комфорт — моя броня)

Она не боялась быть умной и рисковать, потому что знала, что, рискуя с умом, преодолеет любой страх, обретя независимость.

Теперь…
тебя не тревожу — не потому что забыла. Просто люблю тебя теперь иначе: без просьб, без вестей, без касаний. Чтобы не ранить там, где и так тонко. Ты живёшь во мне тихо. Как шрам — на внутренней стороне кожи, который видно только мне.