Ночью за моим окном прохлада.
Мокрая дорога от дождя. Фонарь с какой-то суетливой мошкой. Ополовинена луна. Звезда висит, неподалеку. Шуршанье города всё глуше, тише. И тянет такой свежестью, таким покоем.

Всё счастье жизни — в маленьких вещах.
Потом по ним же и тоскуешь. Именно по ним.

Мы будем первым поколением, что не оставит от себя следов.

Мы не оставим своих писем. От себя из юности, когда так остро и неразделённо, а позже понимаешь, что не с тем. Мы не оставим писем от себя постарше, для друзей, с которыми тоскуем по неважным прежде дням. Мы не оставим своих почерков, затертой, мятой, сложенной бумаги, конвертов с адресами, штемпелями, именами тех, кому и от кого.

Мы не оставим фотографий. Они все сгинут в электронной суете. Нам и сейчас уже не вынуть свой фотоальб…
… показать весь текст …

Расскажи мне про осень в которой меня не будет. Чтобы жесты, цветные мелки, и потоком- люди, чтобы пыльные автострады, шары, узоры, чтобы город твой без меня- мой любимый город.
Чтобы ты ненавидел как я, эти январи… Чтобы кофе всегда успевал для двоих варить, чтобы как ни крути- а я у тебя внутри…
говорисомнойговорисомной… говори.

Удалить. Если можете, то я прошу хирургически.
Постарайтесь облегчить мне душу посредством вмешательства.
Я вообще-то не верила, доктор, что это хронически,
Но, как видите, пульс никакой при таких обстоятельствах.
Оторвать. Если можно, то я бы хотела и с кожею.
Чтоб реакция дальше пределов пойти не сумела бы.
Мы с ним, доктор, в таких мелочах до безумия схожие,
Он бы тоже меня оторвал. Я, как водится, более смелая.
Посмотрите: какие там шрамы! Следа не останется?
Успокойте меня, не хочу прибегат…
… показать весь текст …

Я больше не звоню ему. Не стоит…
Он дал мне столько холода тем летом,
Что можно было Арктику надстроить,
Что можно было заморозить всю планету.

Я больше не пишу ему. Не надо…
Он научил меня как стать циничней.
Он показал на дверь чужого ада,
И я брожу там. Мегабезразлична…

Я больше не ищу его. Зачем мне…
Так и не понял слов- ни шепота, ни крика…
Я даже не ищу ему замену.
Я стоптана… исчерпана… безлика…
… показать весь текст …

Остановлюсь среди двора —
мне ветер нипочём.
За правым стынущим плечом:
— Пора, мой друг, пора!

За левым — кто-то невпопад:
— Грехов, небось, полно?
А мне мерещится одно —
обещанный мне ад.

Костры, котлы и пляс теней,
чертей визгливый ор…
Но правый голос мне в укор:
— Пугалка для детей.
… показать весь текст …

Ты делаешь последние шаги,
планету обнимая метр за метром,
ты дышишь ароматом дорогим
медовых трав и радуешься ветру:
он так призывно раздувает шёлк
небесных бело-розовых пионов
…и дух земли, едва задев, прошёл
с прощальным всепрощающим поклоном.

это как вдыхать воздух алтайских гор — смотреть на тебя

это как познавать мудрость тибетских лам — принимать любовь

это как открыть все окна и двери в доме шальным ветрам

как легко и отчаянно на свой болевой порог выходить босой

такое в твоей улыбке таится тихое волшебство

и скулы — царственная печать вековых кровей

ты говоришь со мной как будто бы о простом
… показать весь текст …

…У меня тут двести шагов до моря. Берег чист и ветренен, малолюден. Я тобою так безнадежно болен. но об этом, милая, мы не будем.
Лучше, хочешь, я расскажу про солнце, как оно ко мне ласково и игриво, как его лучей золотая россыпь плавит бликами нежную гладь залива, как оно целует меня бесстыже, как в его ладонях томлюсь и таю? Знаешь, милая, мне без тебя не выжить. но об этом тоже пока оставим.
У меня тут сосны, дожди и лето, и озон втекает сиропом мятным. Тут такие сказочные рассветы, умереть в которых совсем не жалко.
У меня тут жимолость и цикорий, по утрам роса на траве — как жемчуг. Я с тобой всё время, ты знаешь, спорю, как и прежде. но это ничуть не лечит. Для меня тут ветер над горизонтом, облака сплетает в твой чёткий профиль и щебечут ласточки звонко-звонко.
Мы с тобой, родная, конечно, профи. Мы с тобой победители и герои. Кто кого убивает — вопрос не важный…

У меня тут двести шагов до моря, я хочу тебя познакомить с каждым…

Жизнь для меня — это блеск в глазах.
Это привкус желания на устах…

Это… Когда чувствуешь запах весеннего вечера и душа радуется и кружится в венском вальсе!)))

Это… Получать удовольствие от сегодняшнего дня и верить в свое завтра!

Это… Хорошие люди рядом.
Все это и есть Жизнь! …

Маленькая проза жизни имеет
одно невероятное свойство
— продолжаться.
Если её пишут Вместе.

Степень твоей настоящей крутизны определяют только слова близких о тебе, их глаза, и создаёшь ли ты для них причину гордиться тобой. Слова и поступки людей, которые почувствовали разницу в сердце до и после знакомства или контакта с тобой. Большие дела бесплатные, настоящие чувства бесценны, твои люди не покупаются. Жаль, что понять это можно только заплатив дорого и для каждого своя цена, своя валюта, свои долги.

Однажды наступает такой момент, когда, идя рядом с сыном, хочешь по привычке взять его за руку и вдруг понимаешь, что придётся взять. под руку.)

Завоёвываешь -- завоёвываешь доверие годами, а потом бац… и потерял его в один миг. И ты снова на стартовой прямой.
А получишь ли ты его опять… трудно сказать.

В словах поэзии таится свет,
Она — души чарующий ответ.
В гармонии рифм и строках живёт,
В мир вдохновенья Муза нас ведёт.

Муза вдохновляет нас на стихи,
И шелестом украшает листы.
И каждый день поёт своей строкой,
А сердце счастьем горит от тех слов.

Поздравляю с этим удивительным днём,
когда слова обретают крылья и летят в мир!

Сегодня последний день лета… сочного, вкусного, ярко раскрашенного, дождливого, занудного, рабочего, отпускного, приятно-расслабленного, долгожданного, так быстро пролетевшего, но всегда любимого!
Завтра — осень. Пора очарований… прозрачного воздуха… пронзительно синего неба… вызывающе золотого окраса деревьев, щемящей тишины… и удивления тому, что всё это есть в твоей жизни.

По-настоящему сильные люди — они добрые

Улыбайтесь! Улыбайтесь и делитесь своим хорошим настроением с другими. Однажды, когда вам будет чертовски плохо, вам улыбнётся кто-то, и это вас спасёт.

Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала,
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал. О да, он мог фальшивить,
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
… показать весь текст …

Мужчина был болен. Очень болен. Острая сердечная недостаточность. Его сердце умирало. Медленно, но верно. И последние полгода больница превратилась для него во второй дом. А точнее, в первый.

Он устал, очень устал и хотел только одного — чтобы всё это быстрее закончилось. Он лежал в палате экстренной терапии, подключенный к мониторам, трубкам, и тяжело дышал.

И всё закончилось. Но не так, как он предполагал и ожидал. Мотоциклист на всей скорости врезался в грузовик. Но годом ранее он подписал…
… показать весь текст …