Июль в зените, облака как вата,
Плывут лениво в небе к берегам.
Ромашки в накрахмаленных рубашках,
Читают сказки полевым лугам.
Стихи рождаются под птичьи трели,
Под васильки и клевер на лугу
И дождик как художник акварелью,
Рисует в небе радугу дугу.
Вдали, как точки, самолёты тают,
Оставив след полоской в вышине.
И детвора босая весело играет,
И плещется в серебряной реке.