Любой из дней — потеря невозвратная: он никогда не повторится заново.
Когда-то я любила Тима Бартона. Теперь смотрю картины Балабанова. В них правда, беспросветная, сермяжная. В той правде грязь, густая, чернозёмная.
Как быстро послетали маски с ряженых. Еще тогда, в миграцию сезонную: как птицы улетают к югу с холодом, так, если припечёт, те, в масках, пятятся, набив рюкзак купюрами и золотом. Держа в тепле и голову, и задницу.
Они у них взаимозаменяемы. А совесть во второй у них, как правил…