Порой, теряя что-то ценное, ты можешь найти то, что цены не имеет…

Я люблю этот город печальных мостов.
Железных калиток и мрачных Крестов.
Неву, что гоняет всю жизнь катера.
Исакий и Смольный и домик Петра.
Мощёные улицы, стук мостовых,
А в Летнем Саду переклич домовых.
До слёз мне знакомая невская грусть.
И страшно становится: вдруг не вернусь?
И пусть говорят, что здесь трудно прожить,
Я знаю, что Питер умеет любить.

Я бы давно закрыл на всё глаза от сегодняшнего хамства и бескультурья —
но ведь, сразу сделают подножку.

О, эти чудные сюжеты,
Порой нам стоит бросить взгляд.
Являют Питера портреты —
Вечерний, гаснущий закат.

Багровым светом озаренный,
Стоит Исаакий в тишине.
И луч последний, отраженный,
Сверкает бликами в воде.

Играют в облаках зарницы,
Безумство красок не объять.
А в небе новые страницы,
Природа пробует листать.
… показать весь текст …

О, я душой нарек Луну…
Сиротством кротким догорая,
Она дарует белизну
Пустым бульварам и трамваям,
Где дребезжит стеклом разлука
И мой седеющий висок…

Луна — от века повитуха
Людских печалей и тревог,
Примет, бессонниц и мигреней,
Скорбей, пороков и проблем;
Ее всегда угрюмый гений —
Диктант грядущих теорем.
… показать весь текст …

Осознав свои ошибки,
Да признав свою вину.
Подари другим улыбки,
И предотврати войну.

Во все века одно и то же,
Борьба меж разных поколений.
Претензий много к молодёжи,
И просто снежный ком сомнений.

Верят в странные приметы,
Прячут по шкафам скелеты.
Бьются головой о стены,
Не смотря на перемены.

Человек, лишённый фантазий превращает свою жизнь в белое полотно.

Начинающий писатель — как ребёнок, задающий множество вопросов — ЧТО, КАК, ГДЕ, ПОЧЕМУ, тогда как у Настоящего писателя один вопрос — ЗАЧЕМ? и задаться он им должен ещё до того, как начинает писать.

Корень любой ненависти в нелюбви: недолюбленные дети вырастают, создают недолюбленные семьи, рожают недолюбленных детей… которые потом создают такие же свои недолюбленные проекции.

Сосед выводит на улицу старую собаку. Она плетется за ним на поводке, стараясь не отставать. Но идти ей трудно, она спотыкается и виновато смотрит на хозяина.

Хозяин терпеливо ждёт, когда отдышавшись, она последует за ним дальше, высунув язык.

Она старается, эта собака. Всю жизнь самым страшным для неё было расстроить хозяина. Собственно говоря, вся ее жизнь была прожита для того, чтобы ее хозяину было хорошо, чтобы он был доволен своей собакой.
Ещё тогда, когда она была маленьким щенком, отор…
… показать весь текст …

Не ко всему, к чему взгляд прикоснулся, — можно загребущими дотянуться руками!

Искусства нет? Навряд ли. Беспредметным
Оно лишь стало в наш унылый век.
Отнюдь не красочным, а нарочито бледным
Его явил вселенной человек.
Остались в прошлом магия портретов
И прелесть буколических картин,
Где с хладных туч бескрайних минаретов
Взывает к небу ветер-муэдзин,
Где над рекой рассвет крадётся тенью
И солнца диск над дланью вод плывёт,
Где тонет взор в причудливом виденье,
Что дарит нам фантазии полёт.
Нет больше натюрмортов и этюдов,
И акварель не радует нам глаз.
… показать весь текст …

— ты здесь заезжий или залётный?
:) мОлодец
—  я здесь улётный)

— Он вывалил передо мной свою обиду!
— И как обида?
— О-о-о… обида была большая

— Хочу чтобы он меня успокоил…
— Он?! Ой, лучше купи валерьянки!
быстрей успокоишься.

Когда любуешься небом,
то чудится, что и небу нравится, когда за ним наблюдают,
и дарит душе насыщенные картины, обработанное ветром и солнцем,
естественными красками природы.

*
В небесной сини
цветущие облака
нежно раскрылись…
там белоснежный ангел
молитвой смотрит в Душу

Солнце, воскреснув из теплого моря,
Пало в объятия синего неба: чистое утро —
Улыбка младенца. Как мне ее удержать?..