Я тебя, как никто, никого, никогда… -
Завершаю строку, как всегда, многоточьем.
Недосказанность эхом гудит в проводах.
Расшифруешь её… Если только захочешь.

Я тебя, как никто, никого, никогда…
Вариантов не много, не правда ли, милый?
Это слово я взглядам чужим не отдам,
Чтоб, сорвавшись в эфир, оно в миг не остыло.

Я тебя, как никто, никого, никогда…
Ты напрасно боишься душою согреться.
Строишь стену меж нами из прочного льда,
Брешь теплом растоплю и навешу в ней дверцу!
… показать весь текст …

Уходят женщины, обиду затая,
Кусая губы в кровь, но без упрёка.
Без жалоб, горьких слов, и всё ещё любя.
Но в смутных снах останутся без срока.

Уходят женщины в ненужные дела,
В круговорот придуманных событий.
Укроют в памяти последние слова,
Чтоб малодушные мольбы забыть им.

Уходят женщины — терпенье на нуле,
Их нервы, будто вздыбленные пашни.
Решительный уход им, как полет в пике —
Сжимает сердце темнота, и страшно.
… показать весь текст …

Друзья, простите, что порой,
На фоне собственных страданий,
Боль ваша мне была чужой…
И обделяла вас вниманьем.

Родные люди, я прошу
Прощенья в этот праздник светлый
За то, что часто я грущу,
Вас забывая в грусти этой.

И ты, прощенный мной, прости
Что не сбылась… что не сумела…
За то, что нам не по пути,
Что этот день вдруг стал пределом…

Когда-нибудь я больше не вернусь…
Не потому, что сердце жжёт обида,
Или изводит душу пыткой грусть,
Я просто упущу тебя из виду…

Однажды утром я проснусь одна…
Нет мыслей о тебе, и нет волненья…
Нет смысла спорить чья же тут вина.
Всему свой срок… и моему терпенью.

Ведь дважды в реку не войти. Но я,
В надежде эту мудрость опровергнуть,
Прощала, возвращалась. Только зря
Лоб расшибала в кровь об эту стену.
… показать весь текст …

Январская оттепель вряд ли подарит весну
И сколько в апрель не играй — журавли не вернутся
Есть множество женщин, с которыми можно уснуть,
Но только с единственной смысл имеет проснуться…

Влюблённость — это потрясающе, ты можешь испытывать её бесконечно много раз. А любовь — нет. Иногда она совсем далека от чувственности, совсем-совсем. Это какой-то удар ножом в сердце и вечная боль. Ты ходишь с ножом в сердце годы и это называется любовью. — «Специально не вынимаешь ножик?» — «А как его вынешь? Он же не вынимается, этот нож, воткнутый в сердце. Пока сам не растворится. Но даже и тогда металл останется, не забудется. Любовь — это большие-большие раны. Это не мясо, но что-то очень кровавое»

Влюбленность и любовь — две совершенно разные истории. Влюбленность мимолетна, влюбившись, ты постоянно находишься в приподнятом состоянии. С любовью, понимаете ли, сложнее. Это совершенно отдельная, большая тема. Любовь никогда не может быть краткосрочной, годы и годы она держит нас. Она не может сопровождаться обидами, потому что это абсолютно жертвенное чувство. Как приговор. Вот тебя приговорили, и ты всегда будешь все прощать любимому человеку. Мне кажется, что тот, кто любит, любим Богом…
… показать весь текст …

Запах специфический, больничный.
Бледность ватно-марлевого царства.
Доктор! Пациент я необычный,
От любви прошу у вас лекарство.

Доктор! Умоляю — помогите!
Что-нибудь, чтоб только стало легче.
Доктор! Вы ведь — доктор. Говорите!
— Извините, мы любовь не лечим…

Как — «не лечим», доктор? Больно очень.
Почему — «бессильна медицина»?
Мне любовь в себе терпеть нет мочи,
Устраните главную причину —
… показать весь текст …

У одиночества есть цвет — увядших листьев,
Они деревьям не нужны — летят под ноги.
Зимой для веток, как балласт — обузой лишней,
Когда-то радовали глаз… и вот… в итоге…

У одиночества есть вкус — ментола горечь
От бесконечных сигарет и терпкость чая.
И сердце бьётся не в груди, а где-то в горле,
И новый день мне перемен не предвещает.

У одиночества есть звук — дождя по крыше,
Чужих шагов по тротуару — гулким эхом.
И может быть, я потому тебя не слышу,
Что слишком тихий голос твой на фоне этом?
… показать весь текст …

Друзья! Блюсти культуру должен каждый!
Швырять окурки в форточку нельзя-с!
Вдруг попадете в добрых, милых граждан,
Что писают под окнами у вас?!