Галина Анатольевна

Я б не писала о тебе,
Но ты в душе сидишь занозой,
Болезной раной на судьбе,
И лезешь то с в стихи, то в прозу.
Я б не писала для тебя,
Но где-то здесь, в подлунном мире,
Назло себе тебя любя,
Я как мишень в Амурном тире.
Я б не писала в пустоту,
Не торопила дней до встречи,
Ведь взявши эту высоту,
Я грохнусь, сердце вновь калеча.
Я б не стремилась всё забыть,
С корнями выдрать это «счастье»…
… показать весь текст …

Прозаиком можешь не быть, да и поэтом не обязан!

Тот беден, кто богат деньгами, но пуст своей душой.

«В жизни всегда есть место подвигам» — хорошие, верные слова. Но мало, кто задумавается над ними. А есть люди, которые эти подвиги просто совершают. Совершают их на благо братьев наших меньших, вопреки расхожим словам «это ВСЕГО ЛИШЬ кошка (собака, крыса, лягушка…)». Для них каждая спасенная душа, каждое мгновение, когда животинка выходит из наркоза ли после сложнейшей операции (потому что двуногое существо решило выплеснуть своё зло, свою ущербность на заведомо слабом создании), обретает ли дом, семью — награда за этот подвиг! Эти люди не кричат с трибун, не кичатся в сети, они просто СПАСАЮТ. В это слово — СПАСЕНИЕ вложено всё: слёзы, страх за животных, ВРЕМЯ, финансы… Дорогие наши ВОЛОНТЁРЫ и ВЕТЕРИНАРЫ, это О ВАС! Низкий поклон вам за вашу адскую работу, ваше терпение, ваши бесконечно добрые сердца!

Распределял господь добро —
Не то добро, что златом мерим,
А то, что дарит нам тепло,
И открывает в сердце двери.
Но в очереди той не всем
Досталось порции немалой,
И бродят люди по Земле,
В которых зло — всему начало.
Им ненавистен белый свет,
Их зависть чёрная сжирает,
Зло за добро — вот их ответ,
Слова их желчь разбавляет.
Им трудно жить среди людей
Им в каждом видятся изъяны…
… показать весь текст …

Каждая смерть, как первая,
Готовность всегда нулевая!
Крах происходит с нервами,
Когда крысодитё умирает.
Как? Почему? Немыслимо!
Держишь родное тельце,
К радужным детям причислена
Новая рана в сердце.
Каждую рану по имени
Помнит любой крысовод.
Для нас неоспоримое —
Всё проходит, но боль не пройдёт.

Сорок дней… А как будто вчера.
Сорок дней… Позабыть невозможно.
Сорок дней… В сердце ранят слова,
В кои верить мне всё еще сложно.
Сорок дней… Монолог в пустоту,
Сорок дней… Голос твой тише, тише…
Сорок дней ты идёшь по мосту,
А ступени ведут выше, выше…
Выше радостей, бед ли людских,
Выше всех, кого сердце вмещало.
Ветер, песни поющий затих,
Лепестки боль свои раскидала…

По бархату ромашкового поля
Ступаю осторожно-осторожно,
Здесь мысли отпускаю я на волю
И счастлива, насколько это можно.
На лепестках хрустальные росинки,
В них неба синь и солнышка улыбка —
Из детства незабытые картинки,
Которые, увы, всё больше зыбки.
Я слышу музыку, что в тишине таится,
Меня так нежно ветер обнимает…
Ромашковое счастье будет длиться,
Пока душа от счастья замирает.

Хладнокровие времени бритвой по венам,
Чёрной сталью к виску, липким страхом по стенам.
Безразличие времени давит тисками…
Не дай бог никому в один ряд вместе с нами!
Время вовсе не лечит, лишь дербанит нам раны,
Заставляя сквозь ночь слышать крик чьей-то мамы —
Крик, который никто не услышит отныне,
Только те, кто детей, как она, хоронили.
Мы друг друга услышим сквозь дождь на рассвете,
В песне ветра, что в прятки играет с листвой,
Как за неба чертой слышат нас наши дети,
Что так рано простились с этой грешной землёй.

Когда-нибудь, в одну из тех ночей,
В которую согреет кофе крепкий,
Появится один из тех, кто был НИЧЕЙ,
И, может быть, останется навеки.
Когда-нибудь, в один из тех рассветов,
В котором лучик пишет ПРОСТО ЖДИ,
Придёт, даст на вопросы все ответы,
И скажешь вдруг ему :"Не уходи…"
Когда-нибудь, в один из хмурых дней,
В котором дождь чечётку бьёт по крыше,
Возникнет тот, кто назовёт своей,
И мы взлетим крыш этих выше.
Когда-нибудь… Но не сейчас, не завтра,
И кофе так же стынет на столе,
… показать весь текст …