atatkf

Хорошие стихи, как доброе вино,
С теченьем лет букет их станет лучше.
Останется навек стихов тех существо
Вне времени, запали если в душу.

И даже если нет их автора давно,
Они не растеряли свою прелесть.
Хорошие стихи, хоть пьются, как вино,
Не стёрлись, не забылись, не сгорели.

А впереди туман… за ним — другой…
И дальше только новые туманы…
И пусть туманен мир перед тобой,
Не поддавайся на его обманы.

Ты просто вспомни — было, и не раз,
Когда вокруг всё было беспросветно…
Но не отменит кто-то жизнь сейчас,
И за закатом следуют рассветы.

Бывает, кажется, уже вот-вот
Смерть отберёт и жизнь, и свет, и яркость,
Но тут надежда за руку берёт,
Ведёт силком и наградит подарком.
… показать весь текст …

Меня, как всех, жизнь тоже поучила…
Ласкала иногда, порою била.
Но ласк я как-то и не замечала,
А боль… она же о себе кричала!
И до слезы, до спазма, и до крови
Мозги собой вправляла эта боль мне.
Когда за час, когда за ночь, когда и дольше —
Коль косяков в башке бывало больше.
Теперь я этой боли даже рада —
Я стала понимать себе наградой,
Ту радость, что мне жизнь преподносила.
Да. Кнут и пряник — это всё же сила!
Что было бы, коль было бы всё гладко?
Поймешь, где сладко, раз всегда всё сладко?

Тревожно как-то на душе и неуютно,
А ветер, что гудел всю ночь, не стих под утро…
И так покоя не давал вытьем всю ночь мне,
Ещё весь день мне будет голову морочить…
Что же могло с тобой случиться, милый, где-то?
Но только вряд ли я дождусь ответ от ветра.
Не зря же стонет так душа и неспокойна,
Ведь если у тебя болит, мне тоже больно.
И даже если ты о том не будешь помнить,
То ветер известит меня… Хоть днём, хоть в полночь.

Человек тёмен и страшен. Но мир человеческий тёпел и светел.

Стоит суматоха весёлых, предпраздничных дней,
Покупки, подарки, салаты, хлопот карусели…
А время летит, как нарочно, быстрей и быстрей,
Но что пожелать себе, всё же, придумать успели.
Желают себе молодые счастливой любви,
А те, кто постарше — конечно, покрепче здоровья…
Мы сдали в архив уже лучшие годы свои
И те, что достались, порою, нам с потом и кровью.
Уже опыт есть и нелепых ошибок набор,
Предательства боль, суета, упоенье победой,
Но мы каждый раз с нетерпением ждём Новый Год,
Надеяс…
… показать весь текст …

Я разлюбил себя. Тоскую
От неприязни к бытию.
Кляну и плоть свою людскую,
И душу бренную свою.
Когда-то погружался в сон
Я, словно в воду, бед не чая.
Теперь рассветный час встречаю,
Бессонницею обнесён.
Она стоит вокруг, стоглаза,
И сыплет в очи горсть песка.
От смутного её рассказа
На сердце смертная тоска.
И я не сплю — не от боязни,
Что утром не открою глаз.
… показать весь текст …

Удивительно то, что в экстремальных ситуациях, оказываясь между честью и бесчестием, между добром и злом, между жизнью и смертью, одна часть людей, в невероятном усилии, поднимается в духовном, нравственном, умственном развитии на более высокую ступень, а другая опускаются на уровень животного.

«Мой милый! — ты сказала мне.
Зачем в душевной глубине
Ты будишь бурные желанья?
Всё, что в тебе, влечет меня.
И вот в душе моей, звеня,
Растет, растет очарованье!»

Тебя люблю я столько лет,
И нежен я, и я поэт.
Так как же это, совершенство,
Что я тебя своей не звал,
Что я тебя не целовал,
Не задыхался от блаженства?
… показать весь текст …

Как нехотя уже приходят строки,
С таким трудом выстраиваясь в ряд.
И смысл у них какой-то недалёкий,
Совсем не то, что пару лет назад.
Ум ленится, не взбудоражен чувством,
И не рождает образов узор…
Недостихи не отнесёшь к искусству,
Когда они всего лишь слов набор.
И только чувства, и не суть какие,
Способны взбудоражить мыслей строй.
Тогда приходят строки… И такие,
Что прочитавший делит их с тобой.