«Ты очень хорошая…», — сердце сожмётся.
Так мало весны в этом позднем скитании.
А поле под ветром былинкой согнётся,
И утро придёт, но опять с опозданием.
Напрасные споры меж чувством и долгом:
В словах — расточительство, скупость — в молчании.
И каждая осень твердит, что не догма.
Доверчивость делит постель с обещанием.
По солнечной стрелке, ослепшей — прозрею,
Цветком прорасту сквозь забор отчуждения.
И если ты скажешь… Я снова поверю.
Пусть станет и правда теперь во спасение.
