Осень листья закружит, от рассвета к закату.
Разноцветные краски, как палитра из снов.
На обочине лета, на обочине лета,
Свой ковёр заплетая меж осенних цветов.

Я пройду по ковру, среди стареньких клёнов,
По шуршащей листве, собирая букет.
На обочине лета, много листьев зелёных,
Посылают осеннему солнцу привет.

Мне нравятся осенние пожары
И буйство красок в солнечных лучах.
Такой калейдоскоп бывает в снах,
Или в музеях, на полотнах старых.

Осенний день к закату наклонился
И свечи оплывают на столе.
Давай с тобой друг-другом насладимся,
Неправда, что есть истина в вине.

Она совсем в другом, скрывать не буду,
В ночных утехах с милым и пока,
Часы бегут по замкнутому кругу,
Собрав секунды нежности в века.

Какая прелесть-осень в волосах,
Листву с деревьев заплетает в косы.
Пробился первый иней на висках,
Рождая надоевшие вопросы.

Когда, зачем, как долго, почему,
Осенняя в душе моей погода?
И написать ни строчки не могу,
Хотя люблю я это время года.

День угасал, занавесив светило одеялом,
Звёзды, как огоньки, улыбнулись в ночи.
Зазвенел небосвод и какая то песня звучала,
Ты послушай её, здесь слова не нужны, помолчи.

(Т) Стрельба решает все лишь на войне,
Где дела нет до тысяч жалких судеб.
Но в жизни ведь достаточно вполне
Захлопнуть дверь, а дальше — Бог рассудит…

Если в жизни не повезло,
Не спеши эту жизнь ругать.
Это тяжкое ремесло —
Все как должное принимать,
Это трудно — сдерживать крик,
Если плачет душа от бед…
Только выбор наш невелик:
Жизнь и смерть, а третьего — нет.
Значит, надо все-таки жить.
А чтоб горечь свою унять,
Научись этот мир любить,
И таким, как есть, принимать.

Первый снег, пушистый снег,
Ты укрыл всю грязь и мусор.
Первый снег, первый снег!
И мы, как дети, верим в чудо,
Верим в чистоту души,
Чуть ее припорошило
Слов красивых мишурой,
Готовы все забыть, что было…
Грязь и подлость не видны
Под красивым покрывалом,
В пляс по граблЯм опять идем —
Ведь одной нам шишки мало.
Вновь обманут, предадут,
Душу скрыв от нас умело,
… показать весь текст …

…Я попрошу прощение у Бога…
За то — что рядом не была всегда.
За то — что не всегда моя дорога,
Вела с надеждой в Храм меня сюда.

…За материнские обыденные слёзы,
Что проливала Мама поутру.
За мною причинённые невзгоды,
У Бога я прощенье попрошу.

…Прости, за то — что дети неумело,
Безропотно несут свою судьбу.
Прости, что образумить не сумела.
Теперь уж поздно, Боже, не смогу.
… показать весь текст …

Как бы ни было тяжело, пока мы держимся, не поддаемся малодушию и унынию, мы словно крепость — осажденная, но не взятая неприятелем. Но стоит начать себя жалеть, и пали главные ворота, и город наполнился врагами. То же самое ощущение — ты жертва. Тебе плохо, хуже всех, к тебе несправедлив и более того — враждебен целый мир, никто не понимает и не любит тебя, никто не сострадает. Все ужасно. Что там говорит преподобный Исаак о необходимости вспоминать, находясь в искушении, тех, кому еще хуже? Да нет никого, кому было бы хуже. Может, у них, у этих людей, и обстоятельства более трудные, и болезни не в пример тяжелее, и враги пострашней моих, но мука-то душевная моя куда сильней. А главное — это же внутренние страдания…

Жалость к себе лишает сил, лишает способности здравого рассуждения, словно в западне удерживает человека. И так же, как и страх, соделывает чуждым Богу. Потому что и она — то же недоверие к Творцу, доходящее подчас до ропота на Него.