Теоретически после отпуска я должна хотеть на работу. Но со свойственной мне практичностью я хочу только зарплату.

Самое великое, что есть в женщинах, — это их умение сначала взрослеть, а потом и стареть.
Мужчины — многие — не умеют.
В молодости все хорошие, все вокруг зайчики.
Бежит куда-нибудь «молодежь» — и не так уж важно, кто там какого пола. Она как-то сливается в один поток свежести, глупости и красоты, эта самая молодежь.
Зато потом, с возрастом, происходит драматическое разделение.
Казалось бы, что ему, мужику, возраст?
Он только привлекательнее становится, и нет для него проблемы в том, чтобы сочи…
… показать весь текст …

В газетах пишут: коммунальщики со страшной силой чистят улицы от снега. А мою, похоже, опять не нашли.

Я теперь приспособился и смотрю новости трехдневной давности. И думаю: Господи, как хреново было три дня назад!

Помню, смотрю у бабули фотки 30−40-х годов. Все мужики на фотках в овчинах, ватниках, тулупах, валенках… бабуля говорит: «Вот, смотри, как раньше мужики одевались — можно всю ночь на снегу пьяным спать! А вы, дураки, даже подштанников не носите!»

Над бездною обид и боли кружится,
Раскинув опаленные крыла,
Любовь на волоске слепого мужества,
Что нами же отвергнута была.

С возрастом мечты заметно упрощаются. К тому же основная масса «мечт» «сбыта»: норма приключений на пятую точку перевыполнена, принц по дому ходит, охапки роз получены, дети рождены и даже выращены… Так что теперь… А что теперь? Теперь хочу просыпаться когда хочу, общаться с кем хочу, заниматься чем хочу, работать сколько хочу и засыпать — С УМИРОТВОРЕНИЕМ!

Я звоню с работы мужу,
Что уставшая и злая,
Я мечтаю, чтоб ждал ужин,
И напиток в виде чая…

Я вошла, а он витает, —
В облаках, мой фей с усами…
Дом цветами украшает,
Звёзды стелет под ногами…

А в желудке позывные —
Ужин тазиком накрылся…
У подруг мужья земные —
Ну, а мой с Луны свалился!

Убивали ЛЮБОВЬ, убивали в четыре руки
Били с разных сторон, состязались в сноровке и силе
Им шептала любовь: «Ах, какие же вы дураки…»,
А они ей в ответ за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И однажды она умерла
Ей бы взять, обмануть, притвориться убитой- и только.
Но любовь, как любовь — притворяться она не могла.
Да и им поначалу не жаль её было несколько.

Убивали любовь. На поминках его желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слезы затмили.
А потом, как ни странно, всё в те же четыре руки
Поливали цветы у убитой любви на могиле…

Постараюсь навек сохранить этот вечер в груди.
Не сердись на меня. Нужно что-то иметь позади.