Стань мне стихом, выходящим за берег рифм
белым по белому — чтоб наизусть, на память…
пересказать тебя, слова не обронив…
не прикоснувшись, выстояв, не поранив…

стань мне горчинкой в сласти медовых сот
терпкостью августа, первым багрянцем клена…
красным вином, опрокинутым в горизонт
сладким, пьянящим, искренним.
Незнакомым…

стань мне бессонницей, ворохом долгих дум
сладкой невстречей, горькой улыбкой взгляда
ты в меня ветер с дальних морей вдохнул…
… показать весь текст …

сейчас послушай.
мне очень страшно что я ошиблась в тебе, мой друг.
ты так упрямо молчал о важном и не касался холодных рук.
так значит, ты не умеешь слышать, читать, как многие, между строк.
я так старалась к тебе быть ближе, а ты быть честным со мной не смог.

мы словно дети.
и мы не правы.
смотрю в окно — там снега и гладь.
быть может, ты говорил о главном…
но где там правда?
не разобрать.

и течет вода, и стоят кусты,
и плывут корабли, задевая собой мосты,
и луна полна, и дожди идут,
облака, убегая вдаль, за собой зовут.

август пахнет яблоками и сном.
над Казанью крутится колесо,
и плывёт меж высотками яркий круг.
кто-то смотрит сверху на суету,
кто-то едет домой в метро,
на конечной станции моют пол,
надвигается полночь, как снежный ком.
и звезда покинула небосклон.
… показать весь текст …

Тропинки разные.
А мы запутаем.
Мне хоть однажды бы,
пусть на минуточку —
от счастья плачущей,
от настоящего
побыть, не верящей
в происходящее…
Там, за озерами,
за дымкой вяжущей —
побыть не сорванным
и не увянувшим
цветком единственным,
к тебе склоненным бы,
… показать весь текст …

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты.
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты.
в моей вселенной творится нечто. снаружи — осень, играет блюз.
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз…

открой мне сердце. и
/если хочешь/
назавтра дождь будет петь про нас.

.
непостоянен мир наш странный
седые догмы — ерунда
и Бог иной раз хулиганит
и дьявол плачет иногда…

.
зеро что в разности что в сумме…
многоточье…
а жизнь больнее чем я думал…
и короче…

Я забыла ладонь у тебя на плече.
И немножечко тайны оставлено впрок:
вдруг совсем не случайно последний глоток
растворяет огонь молчаливых свечей.

Тело, в муках романса, парило с тобой,
вырываясь из ритма, сбиваясь на джаз.
И предательски тихо ладонь улеглась
на плечо из атласа кипящей волной.

Поселилась, корнями вплетаясь в рукав,
как в планету ладоней, забытых телами.
Пианист - словно понял - всю ночь из рояля
бесконечность туманов для нас доставал.

Закрыть глаза… И жить тобой и летом…
впускать жару сквозь жалюзи… в просветы…
не видеть снов… нелепых, бессюжетных…
лишь наблюдать, как вишню треплет ветер за ягоды, краснеющие ярко…
любить
тебя… и этим жить с изнанки, спускаясь с гор ничьих — моих рассветов в пучины дня заброшенного лета… на станцию, где платят ожиданьем и не целуют в губы на прощанье… а лишь безмолвно провожают взглядом, целуя
сердцем…
большего не надо: закрыть глаза и жить тобой и летом…
И никому не говорить об этом.

просто думаешь — некто или никто
это выдумал и расписал по нотам,
камертоном проверил, настроил тон —
вот и звучат длинноты.
ты их ловишь и правишь, сдаёшь в печать,
ждёшь и думаешь — Боже, когда там вёрстка…
и трясёшься — а будет с листа звучать
или же оборвётся…