Когда ты вернёшься, наверное, будет осень
Шуршать под ногами тихонько листвой опавшей.
Лишь в вазе букет васильков и сухих колосьев —
Как лета фрагмент в мозаике памяти нашей.

Когда ты вернёшься, наверное, будет ливень
Хлестать днем и ночью, смывая сомнений морок.
Я знаю, что буря закончится точно — штилем.
Ты даже в разлуке мне близок и очень дорог.

Когда ты вернёшься, наверное, будет ветер
Шуметь, хулиганить и в спины толкать прохожих.
Он песню тоски, на последнем сорвав куплете,
С собой унесет и на время пока отложит.
… показать весь текст …

Даже не вспомню, в какой момент объятия разомкнул…
Память оставит только рельеф болью сведенных скул…
Можно валяться в ногах, кричать… Насильно не будешь мил…
Это не я от тебя ушла… Это ты отпустил…

не волнуйся, уйду я тихо,
два ключа положу на столик!
нет, не значит, что я трусиха,
уходить не люблю до боли
за собой заверну все краны
и на цыпочках выйду в двери.
уходить никогда не рано,
если поздно во что-то верить.
если поздно любить до дрожи,
ждать звонков, поцелуев в шею.
а остаться себе дороже
это роскошь себе не смею.
не волнуйся, уйду не слышно,
прошепчу лишь «прощай любимый»
… показать весь текст …

Посмотри: он скучающе едет и скучающе смотрит. Да понимает ли он, что он — избранник! От одного этого с ума можно сойти. Избранник мироздания! Вынули на секунду из небытия, и через секунду опять вечная тьма несуществования. На одну секундочку! Да ведь он вопить от радости должен, оттого, что живет! А ему скучно.

Опять Добро победило так, что Зло ужаснулось…

Не печалься, мой друг, что мелькнул и исчез полустанок.
Поезд-жизнь остановок не делает, видимо, там,
где не любят, не ждут, где в душе грусть сочится из ранок,
и солёные слёзы текут, будто дождь, по губам…

Понимаю, сейчас очень больно. Предательства жало
Надо вырвать из сердца. Попробовать заново жить.
Понимаю, родная, бороться с обидой устала.
Что разорвано в клочья, не склеить, не сбить и не сшить.

Пусть сейчас твой герой в «вечность чувства» играет с другими,
и пусть верят они, что их минет планида твоя.
Ты же знаешь: финал каждой новой его «камарильи» —
обожжённые крылья… глухая на сердце броня.
… показать весь текст …

Я живу невпопад, я из графика выбилась где-то.
Реки чувств пересохли, а счастье — в седых облаках.
Не спросив, жизнь врезает замки и диктует запреты,
Заставляя держаться в привычных сухих берегах.

Нарисованный мир так манит ощущеньем свободы —
Там любые мечты обретают реальность и смысл,
Там светлы небеса, и лазурью сияют восходы,
Под слоями пастели упрятана горькая мысль.

Нет причин оставаться снаружи свободного мира,
И не пить родниковую воду с хрустальных вершин,
Не ловить звуки флейты, волшебной и нежной, в эфире,
Жить, как раньше, во тьме, презирая движенья души.
… показать весь текст …

Как часто мы, руководствуясь своими представлениями о человеке, о его отношении к нам, думаем, что играем какую-то роль в его жизни… что между нами существует много точек соприкосновения… А оказывается — всего одна, случайная … как у касательной к окружности — коснувшись друг друга раз, они больше никогда не встретятся…

Ты расскажи — ну как тебе не любится?
И жить не обогретым получается?
И кто перед тобой красуется?
И кто не нравится?
Быть может, даже и живёшь спокойно,
Но память не была бы памятью,
Коль не заканчивала войны
В дыму развалин…
Наверно, без любви ты станешь злее,
Жить нелюбимым… и не любя…
Ты знай - не о тебе жалею,
Мне жаль - тебя …

Холодно…
Застывшие капли — горстями за шиворот.
Молотом
Стучат в голове оправданья постылые.
Откликом
В душе расцветает репей недоверия.
Войлоком
Закрою от звуков все окна и двери я.
Колокол
Уже не тревожит призывом к смирению.
Облаком
На душу не ляжет светло вдохновение…