Poisivy

Тот, кто только и делает, что себя критикует, увлекается своим «я» сверх меры. Тот, кто не видит своих недостатков- не любит себя вовсе…

возьми мою чувственность… пей её сладкие соки…
оставь оболочку из эмоций и притяжения…
без комментариев, молча… я без движения
сенсорно усваиваю практические уроки…
люби меня тихо, как любят цветы свой аромат…
никто ведь нам не докажет, что это не так…
целуй мои руки где пульс… ласкай ему в такт…
возьми мою нежность… укрась души своей сад…

Зло- фундаментально. Если ты говоришь, что ты «чистое Зло» будь готов всю жизнь доказывать свою нетерпимость к проявлениям Добра… будь яростным противником всему, что сберегает наше общество от окончательного разложения… твори такие вещи, от которых черти будут плакать, как сучки… Не прикрывай словом Зло свои мелкие червоточинки… Не смеши чертей:)

«Женская логика»…или «какой мозг меня вынесет?»

— Койт, а куда я дела флешку?
— Никуда. Она у меня, завтра дам… с утра.
— О! Правильно.) А то еще не взяла, а уже потеряла.
— ))

то чувство, как будто читаешь Есенина слепоглухонемым… или танцуешь в кромешной тьме палаты для спящей на посту медсестрички… то состояние, когда к столбу привязана, приговорена, и сгореть вроде как обязана… а ни у кого нет с собой хотя бы отсыревшей спички, а ты вся в керосине и смешанных чувствах…
то чувство, когда с тебя полно… настолько, что пусто…

зажав в кулачке последний фантик
в минуту, когда пора исполняться
я поправляю воображаемый бантик
в косичке русой… так стесняться
учили в садике «Колокольчик»…
глаза закрываю, тянусь и целую
…что будет дальше? жирный прочерк,
но ты запомнишь меня такую…

Стирая из памяти все слова
сказанные в минуты нашей близости,
несказанные в часы, где едва
дышалось от в тебе необходимости,
я ощущаю, что почти мертва
от проникающей в мозг сырости…
И мысли-стайки, как плотва,
сжирают всё что есть поблизости…
Не держит долго голова
внутри событий нестабильности…
Пока стираю я тебя- почти жива…
Сотру и мир сотрется…

помоги мне это вынести…

В её животике порхали махаоны
С размахом крыльев впечатляющим…
В его- моль полудохлая и сонная…

Пугающе…)))

читая моих строк
необразность
не кружево
не вязь
а незамысловатые потуги
не исчезнуть
нечаянно не полюби их и не сглазь
это ведь всё
что от меня
осталось

честно…

не тот тебя любит
кто носит кофе в постель
кто шаль принесет на веранду
когда пробирает озноб
любит тот
кто молится за тебя
всем богам
коснувшись губами
твоих обнаженных
нежных
стоп

защемило… где ты? кто ты?
перестало сердце биться…
я не умер, всё — нормально
мне бы только испариться
не уйти, но вдруг исчезнуть
слиться с серостью асфальта
в джунглях города воскреснуть
став прозрачным словно смальта
кто-то рядом, где-то лишний
и внутри багровой пеной
кровь бурлит, дыханье слышно
той, кого скрывают стены…
взаперти…
ты- яд мне в вены…

За пределами протянутой руки
Бесконечность ночи простирается…
Между пальцев времени пески
Растворяются…
Ветром вдаль уносятся мечты…
Пробивается последний луч тепла,
Умирающей внутри меня звезды…
Пожила…

Приходи, мой друг, взглянуть в последний раз
В беспощадную пустоту зарешеченных окон…
Это больше, чем потерянный взгляд моих глаз,
Это красочнее, чем мой поседевший локон…

Приходи… не ко мне… Приходи в выжженный лес,
Где пеплу не больно от отношения скотского…
Я теперь для тебя- не к ночи поминаемый бес,
Размазывающий по щекам метафоры Бродского…

Приходи туда, где всё кричит «убирайся прочь» —
Ты почувствуешь то, что я чувствовала кожей…
А ко мне не ходи… Если солнечной станет ночь
Или рухнет луна в океан, то тогда лишь… Может…

У меня проблемы, жизнь…
Чем поможешь?
Выслушаешь? Не сбежишь?
Не приложишь?
У меня все вкривь да вкось
Постоянно…
Что-то страшное стряслось?
Я с изъяном?
Жизнь, я больше не могу
Бить и биться…
Не на том я берегу,
Но не птица…
Будто проклята навек
Бабкой-ведьмой…
… показать весь текст …

Мир живых постоянно вырывал из её жизни кусочки… Те кусочки, которые составляли часть ее существования. Наряжая себя в рутину, усталость от общения, расстояния и другие всегда актуальные одежды, мир живых пожирал её некогда близких людей. Теперь, когда она думала, что в этом мире ее самой становится всё меньше, о себе напомнил мир мёртвых. Хищной птицей, с когтями лоснящимися от ежедневного полирования о чужие судьбы, смерть вырвала себе самый щедрый кусок… Куда там жизни… Слабое подобие потери…
… показать весь текст …

Ночь плохая советчица. Даже не советчица, а просто диверсант какой то… Пробралась тихо в мою комнату, встала за моей спиной и, опустив мягкие лапы мне на плечи, наклонилась к уху… Я замерла, хоть и замерзла, но даже дрожать перестала. Внемлю… что эта дура мне опять напоёт. Рука невольно тянется к зажигалке- нервно играть её гладкостью, гоняя пластмассовый цилиндрик между пальцев… Мне не по себе. Чувствую её теплое дыхание… Знает, куда дышать, старая грешница… По коже бегут мурашки, в голове тума…
… показать весь текст …

рифмы, ритмы… чушь… не замечаю…
междустрочий нет… предельно ясно…
между «буду помнить» и «скучаю»
многоточий рассыпаю часто…
часто, частно, строго в одни руки…
скука смертная, ненужные вибрации…
седина в тридцатник- не от скуки
предположим и другие вариации…
ритмы, рифмы- маета тревожная…
снятие на площади перед толпой белья…
я несовершенная и невозможная-
раздражающая своим вечным «я»…
губы, руки, вдохи… в рифмы, в риф-мы…
скуку, нежность, сладость… всё туда…
… показать весь текст …

ведешься… на все уловки, на все типичные приманки… и, самое смешное, знаешь, что ведешься… идёшь за Ним, как ослик за морковкой… вывернув весь смысл наизнанку… на все штампованные шуточки реакция одна- смеешься…
ведешься… и, самое обидное, что и себе, и «сердобольным» признаешься, что наиграется и бросит в топку… мол, всем стоять, я контролирую процессы… мне б тоже «просто покрутить хвост волку»…цинично, поведение не «истиной принцессы»… а сама- ведешься…
по-уши, по-ресницы… по самое, что ни на есть… ты хочешь им напиться, напитаться и накрыться… и веришь, что он рядом, здесь…
ведешься, как овечка… знаешь, это…
что-то в этом есть…

без шансов на реванш
проигран бой…
прощается съезжающая крыша…
так жутко
говоря с самим собой
почувствовать
что сам себя не слышишь…

мои доспехи прирастают к коже
и белый флаг до белизны не отстирать…
я не сдаюсь, хоть и хочу… возможно
мне будет легче голову с плеч снять…
мои давно проиграны полцарства-
я слишком многое поставила на чудо…
и яд мой больше не Твое лекарство,
и сладкой смертью тоже не Тебе я буду…
но не сдаюсь, хоть и хочу. войной
«иду на ты». вооруженная, не злая…
Пусть проиграю, буду попрана тобой,
но у любой войны есть жертвы…
я то знаю…