AleksTulbu

Вели жаркие споры на языке молчания.

Человеческую жизнь можно разделить на знаки препинания.
? — родится? нет?
! — родился!
: — женился/вышла замуж
… — следы бытия
, — решает проблемы за проблемой
. — и точка.

Любовь не разделишь на мысли, но их можно полюбить.

Ты счастлива… известие должно бы,
во мне невольно счастье всколыхнуть.
К судьбе твоей, мы знаем это оба,
участием я полон и не чуть.

Ты любишь мужа и он счастлив тоже —
завидное сплетенье чувств и тел,
он был бы мне врагом, когда б на ложе
любви твоей ответной не хотел.

Младенец твой, так на отца похожий,
мне ревностные муки приносил,
но был его я взглядом заворожен
совсем твоим и я его любил.
… показать весь текст …

Несчастья любят, чтоб им уделяли внимание, заботились о них, лелеяли, только так они растут пышным цветом и плодоносят.

Жизнь похожа на книгу, отличие лишь в том, что интерес к её чтению мы должны создавать сами.

Пороки - это хорошая приправа к блюду жизни, но чуть перебор и блюдо испорчено.

Если вам жизнь ничего не дала, значит, вы ничего и не просили.

Смысл брака, возможно, состоит в том, чтобы простую женщину, с которой ты крутишься на кухне, делаешь обычные дела, превращать, хоть изредка, в богиню и, озаряясь её светом, вновь уходить в повседневность.

Ну, что Вы моя?
Скорее - да, чем нет, однако я отвечу - «нет», поскольку оно оказалось скорее, чем «да».

Ветер перемен не должен срывать крыши у людей и домов.

Есть Женщина - взлёт.
Взлетаешь, а потом мягко спускаешься вниз, как на парашюте, осматривая красоты пейзажа.
А есть Женщина - пропасть.
Падаешь в неё, летишь, восторг и страх. Дна нет.
Хотел первое, а попалось второе.

Если б можно было совершать ознакомительные экскурсии по душе человека до знакомства с ним, то многие отношения распались, так и не начавшись.

Человек тупеет, если перестаёт общаться с самим собой.

Любовь не терпит упорядоченности. Как только чувство начинаешь раскладывать по полочкам - исчезает магия.

Купалась ночь в поэзии дождя,
я рвал цветы едва разбитых капель,
любовь нас пленных в край свой, уводя,
вела сквозь ноги серебристых цапель.

Какое счастье оставлять следы
и рисовать из них единый слепок,
отображать как нитями воды
сплетаются тела, земля и небо.

И всё во мне и всё, что было в ней,
рождалось вновь и вновь соединялось.
О, музыка пространства, звон ключей
от счастья бытия! Весь мир и малость.

Человек, ограниченный правилами, хорош, но в сексе он бесполезен.

Для других мы те, какая на нас маска. Плохо лишь то, что порой не знаем на каком карнавале окажемся.

Если идиот видит в ком-то идиота, то это уже признак ума, а если в себе, то это уровень гениальности.

Предают те, кому мы искренне верим. Без веры нет предательства.