А когда-то было на сердце тихо,
И совсем не верилось в краткость дней,
Пахли руки медом и облепихой,
Пахло небо клиньями журавлей.
Я с руки кормил облака и белок,
Познавая мир — как мольберт для нас.
Я читал в те дни Малларме и Блейка,
Я пытался к душе подобрать консонанс.
А пруды под окнами холодели,
Холодело что-то в глазах друзей,
И зеленый сон выдыхали ели,
Растворяясь в утренней бирюзе.
Было сонно, было уже устало,
Леденела жизнь у прудов и рощ,
… показать весь текст …

Разбить бокал за здравие твоё
с туманным молоком, беглянка Осень?
Оттенок сто седьмой — гниёт жнивьё,
коса дождей азартно поле косит.

Сквозь зубы процедить «благодарю»,
и душу отпустить в предзимья спячку?
Ты заслужила каплю «ай лав ю»…
Зима исправит всё, нагрянув прачкой.

Стал нудным день. Теперь он чёрно-бел,
Так клавиши столетнего рояля
истерты кем-то то ли в пыль, то ль в мел,
обрывки струн — ржавеющею сталью.
… показать весь текст …

время любить, а не жать курок.
очевидно, как на духу, прежде и теперь.
чтобы усвоить важный земной урок,
людям надо пережить много потерь.

время светить.
чтоб вокруг исчезала тьма,
потому что свет — единственное, что правильно.
ракеты пускать в космос, а не в дома.
пули-дуры к чертовой матери переплавить.

время говорить
от сердца то, что имеет вес.
о счастье, о боли, о чувствах и о закатах.
… показать весь текст …

говорят, что мужчины мечтают о сыне,
а я вот мечтал о дочке,
такой, чтобы говорили: «она как мама красивая»,
«а нос прямо папин в точности».

покупать лучшие куклы, розовые платья (или что девчонок делает счастливей?)
только в ней упрямству с детства не было конца,
ей богу, как мальчишка, палкой дралась с крапивой:
мать бралась за голову: «вся в отца».

помню, на день рождение я ей за пазухой принёс щенка,
как из мультика: чёрные уши, белые лапы.
пробирало до слез меня, огромного мужика,
когда о…
… показать весь текст …

а в жизни смысла ты не ищи глубинного,
потому что его толком нет на самом деле.
просто в ней всё должно быть любимым:
город за окном, работа,
человек в твоей постели.

Никто не застрахован от женитьбы.

Она подарила ему прочные красивые крылья, и Он, окрылённый, улетел к другой.

Мы мотыльки в темной комнате — наш полет хаотичен. Личность, ворсинки, усики, насекомое лампу ищет, бьется в стены, потому что стены невидимы. Воют идолы, чей образ на крыльях выдолблен. Только слышится шуршание тысяч — мы мотыльки, лишенные духовной пищи.

Человек без идеи — потерянное создание, если будет свет — ты прекрасным вектором станешь, ты взлетишь до неба — гениальный, бессмертный, бумажный. Ты сгоришь мгновенно, но это увидит каждый.

Наш полет хаотичен. Слышится шуршание тысяч. Челов…
… показать весь текст …

Мне иногда кажется, что с каждым нашим выбором мы просто создаем новую реальность, оставляя в другой плоскости ту — где выбор был не сделан, либо же сделан, но иной. И существуют миллионы реальностей, где события идут в разных вариациях. И мы — в разных вариантах. Но так или иначе, мы не узнаем как там. Ибо выбор сделан. Рубикон пройден. И в другой реальности уже совсем другие не мы.

Вечер откровения погулял и стих.
Не найти мне мудрости годной для других.
Не ругайте прочерки. Что вам до меня?
Я ж плыву как облако и боюсь огня…

Я не верю в тайны скрытые во мгле.
В эхо одиночества, что звучит во мне.
Вечер откровения как любимый стих.
Не найти в нём мудрости годной для других…