NastyaNastya

в лицо молчала, внутри себя кричала

Я спускаюсь в метро. Электричка. Светофор изменился — желтый… Кто-то бросит мне вслед: «Истеричка!» Отмахнувшись, отвечу: «Пошел ты…»

Спасибо, мама.
Я знаю, я плохая дочь. Потому, что редко тебе рассказываю свои переживания. Потому, что грублю часто. Посуду не мою. Пыль не вытираю. Потому, что кружки на столе оставляю. И упаковки от шоколада. Потому, что с компьютером я разговариваю чаще, чем с тобой. А ты волнуешься за меня. Ведь только я есть у тебя, а ты у меня. Я не слушаю твоих советов. Говорю «ага» и делаю по-своему, а потом про себя твержу что мама была права и хоть головой об стену бейся. А ты всегда права. Твердишь мн…
… показать весь текст …

Как бы ты не старалась улыбаться, боль в глазах никуда не спрячешь.

Не понимаю людей, которые изменяют: если ты любишь, то нету смысла изменять, а если не любишь — нет смысла быть вместе…

Вот идёшь.
Куришь.
И думаешь.
Вспоминаешь.
Как сидели как-то лет так в шесть на горке и «курили» сладкие сигареты, где внутри жвачка. Затягивались.
Крутые были.
Сладкий запах.
Ни о чём не думали.
Если бы мы знали…
Что через каких-то 10 лет мы будем курить настоящие.
Всамделишные.
Толстые.
И чем крепче, тем лучше.
С горьким вкусом.
… показать весь текст …