Любовь — это не привычка, не компромисс, не сомнение. Это не то, чему учит нас романтическая музыка. Любовь — есть… Без уточнений и определений. Люби — и не спрашивай. Просто люби.

ДЕРЖА В ЛАДОНЯХ СЕРДЦЕ, ТЕБЕ ЕГО НЕСУ…
_____________________________________________
Давно мой сон потерян, и к Жизни интерес…
Всё меньше верю в сказки!.. И ощущаю стресс…
Давно мечта о Встрече навязчива, как бред…
Всё реже,. тише Радость… Всё чаще,. больше бед…

Звонки и разговоры — единственный приют…
В них откровенья, споры, но это не Салют!..
Подделкой процветает вновь виртуальный мир…
Реальность, вытесняя, господствует эфир…

Держа в ладонях Сердце, Тебе его несу!..
Твоё окаменело… — свои…
… показать весь текст …

Мой пыльный нимб давно висит в шкафу… Всё как-то нету повода надеть. Я только по квартире в нём хожу и выхожу на лоджию попеть. Да я не так добра как кажется вначале, но и не так я зла, как скажут обо мне. Кому ты веришь? Ведь они не знали, Какая я с тобой наедине…

Давай о хорошем. Ты любишь мультфильмы?
Ватрушки? Ходить босиком?
Валяться в сугробах? Звонить на мобильный
«Целую» шепнуть перед сном?
А реку, а звезды? А катер летящий
И пенный бурун за бортом?
А клочья тумана? А ягоды в чаще?
И чтоб заблудиться потом?
Охоту на уток? Ходить за грибами?
И щуку ловить в камышах?
Давай о хорошем. О лучшем. О самых
Простых и понятных вещах.
Про утренний кофе и дым сигареты
(Да, вредно, но так зашибись!).
… показать весь текст …

Когда-нибудь, наверно, я устану ждать,
Накину плащ, пройдусь по тихим улочкам,
И многое не буду вспоминать,
Бродя по незнакомым переулочкам.

Увижу пса лохматого, бездомного,
Поговорю с ним просто так, а он,
Своей тоской ненужною взъерошенный,
Лизнет мою остывшую ладонь.

Я оглянусь вокруг, и улыбнусь деревьям,
Наверное, запомню навсегда,
То, чему учат древние поверья
И снегом охлажденная рука.
… показать весь текст …

Время лечит душевные раны.
Все проходит, и это пройдет…
Пусть сегодня бушуют бурьяны
Бесконечных проблем и забот…
День за днем проскользнет торопливо,
И нахлынут большие снега…
Под напевы ветров сиротливых
Зарыдает, заплачет пурга…
А к утру, утомившись от боли,
Ты посмотришь случайно в окно
И увидишь, что бед твоих поле —
Белоснежное, как полотно…
И покой разольется по телу.
И кому-нибудь, в пору невзгод,
… показать весь текст …