Svetlana Biryukova

Уже до дна исчерпан кайф
лирических стихов.
Но вот играет группа «Чайф»
мелодию веков
и напевает песнь про клён,
как «под метелью белой…»
щемящей грустью, связь времён
пронизывает тело.
Там златом вытканы слова
без ниточки изъяна
в них Русь безбрежная жива
- поэта-хулигана.

Тропа любовная разбита,
на ней истёрлись ступни ног
вернулась к мужу Маргарита,
в дом скорби снова Мастер слёг.

Фагот с котом давно устали,
палить треклятый массолит,
как птица Феникс он восстанет
и массу бездарей родит.

Нет, с потускневшим взглядом Геллы,
не напугать больших пройдох,
страх потерявший Лиходеев
в России нынче полу-бог.
… показать весь текст …

Не нам подаренные роли
в среде пленительной неволи,
где упоительные муки
скользят по лезвию разлуки…

С порой изменчивых течений,
по строчкам кравшихся сомнений
за лаконичностью посланий,
среди бесстыдства расстояний.

Не нам бессонный шторм ночей,
приливы лунных откровений,
сонм адюльтеровых затмений
в алькове таявших свечей.
… показать весь текст …

С одной шестою частью света
неразлучима боль утрат,
у роковой черты поэта
клеймом расплаты за талант…

Незваным гостем, отражаясь
в открытых настежь створках век,
в зрачках расширенных — сужаясь,
маячил чёрный человек.

Являлся в зеркале разбитом,
в скопленье траурных одежд,
там Русь под властью паразитов,
среди поруганных надежд.
… показать весь текст …

Я Вам пишу под стук колёс
в пути уныло-моросящем…
Мотивом юности, с щемящей,
тоской мелькающих берёз.

Я Вам пишу, листая память…
И в мимолётном озареньи,
через разлуку, смея ранить,
скользящим в рифме откровеньем.

Писать Вам прозой нереально
в плену неровного дыханья.
Сентиментально согрешив,
срываю запонки души.
… показать весь текст …

Как в детстве, белых яблонь дым
стекает с гор, в весенней неге
душа наполнена былым,
тоскуя о минувшем веке.

У арки старого двора
застыл на миг «трамвай желаний»,
дверь распахнулась во вчера
под грузом из воспоминаний.

В тени сирени — саксофон
от солнца южного укрывшись,
ласкает блюзом сладкий сон,
микрорайонского мальчишки.
… показать весь текст …

Впиталась с брагою отчизны
моя ромашковая грусть,
с тобой родимая, до тризны
в пыли дорог не разминусь.

С Медовым Спасом на закате,
под сенью крон цветущих лип,
латаю душу словно скатерть
златыми нитями молитв.

Твой сок берёзовый вкушая,
я низко в пояс поклонюсь,
моя бедовая, святая,
не отпускающая Русь.

В месяц август перед Спасом
в предзакатной тишине
небеса даруют сказку
наяву, а не во сне.

И со вкусом спелых яблок
в мой недавний юбилей,
от чего-то стал вдруг сладок
горький мёд любви твоей.

Всё меньше безрассудства с романтизмом,
всё больше меркантильного расчёта.
Закупорены тромбами цинизма
артерии для творческого взлёта.

Гнездятся в нервных клетках тараканы,
привитые гламурною отравой.
Смиренными становятся смутьяны,
закованные в путы златоглавой.
По тропам лжи без боязно

шагают кумиры нескончаемой эпохи,
в круговороте глянцевого рая
нахраписто толкаются пройдохи.
… показать весь текст …

Из мук рождаются стихи,
под вой беснующейся вьюги.
Во чреве памяти-подруги,
едва созревшие ростки,

не позабытой эйфории,
готовы вырваться на свет…
Но задыхается поэт
в тисках духовной энтропии.

Страх быть непризнанным исчез,
прослыть непонятым — остался.
Без «консультанта-иностранца»
тоска в палате номер шесть.
… показать весь текст …