Ждала своей очереди в МФЦ, сняла пальто. Рукава у кофты по локоть, видно татуировку с Пушкиным.
Рядом посетительница чёткая: сердце львицы-взгляд волчицы, чёлка, подвыпивши, всё, как полагается.
Имела содержательный разговор: — Парень твой? — тычет в тату.
— Если бы, говорю. Просто люблю его. — Как зовут? — Саша. — А чего он, бросил? — Умер. Убили. — Давно? — Давно. — А мужик-то сейчас есть? — Муж, да. — И как? Реагирует? — Бесится, конечно. — А ты чего? — Молчу. — Ну да, приятного мало. Ты ему говори: тебя прибьют, тоже набью. — Да, и стихи пусть напишет. — А Сашка писал? — Офигенные. — Тогда понятно всё!
И, помолчав, добавила: — Счастливая…
Сашка, стихи писал...
pikabu.sashka_stikhi_pisal_12921052?ysclid=mkn19zvfgx366453381
