Говорят, в нашем городе есть место, где асфальт всегда влажный, даже в самый жаркий июль. Старики называют его «Петлей», а местные музыканты — «Последним шансом».
В ту ночь небо было цвета пережженного винила. Марк стоял на обочине, прижимая к груди старый «Фендер», на котором не хватало одной струны. Его пальцы, иссеченные мозолями, дрожали. Он пришел сюда не за славой и не за деньгами. Он пришел за ответом.
— Ты опоздал на три минуты, — голос прозвучал не из темноты, а словно из самой глуби…
Последний аккорд на перекрестке
© Марина Денисова 16
