Живёшь, надеешься на это лучшее, что оно будет. А потом оказывается, что оно уже было, да ещё и в тот момент когда ты жаловалась на жизнь.

Пытаться измерить чужую боль или радость -все равно что пытаться понять море, стоя на берегу.

Так легко обмануться в себе и одновременно с этим увидеть противоречие в других.

Твои пальцы пишут прощальное письмо…

Людей в этом мире много, и ты можешь выбирать тех,
с кем будет круто, комфортно и уютно.

Кто-то печёт чиабатту, а кто-то печёт донаты…
Кто-то читает М. Сервантеса в оригинале, а кто-то читает
Я. Вишневского… Кто-то восхищается полотнами известного художника М. Дюшан, а кто-то М. Робер неизвестного уличного художника…
Я лично предпочитаю на завтрак свежую чиабатту с маслом, и спокойно отношусь к людям, которые едят сладкие донаты. Это не моё дело и к ним у меня претензий нет… Но я с уважением отношусь к труду пекаря.
Не владею испанским, поэтому не читала М. Сервантеса в оригинале, но я владею польским языком, поэтому читаю
Я. Вишневского в оригинале.
Мне нравятся картины М. Робер, и когда я прохожу мимо окон его мастерской улыбаюсь в ответ на его приветствие. Полотна
М. Дюшан мне не нравятся, но не осуждаю, мнение тех, кому он нравится.

Меня так учили: уважать чей-то труд, слушать мнение других и не осуждать, не предъявлять необоснованных претензий.

Если бы найти в детство чудо-дверцы, где в воспоминаниях спрятана жизнь. Когда-то в облаках на дворцы смотрела и мечтала как достичь высот… Когда-то в цветах эльфиков искала и накрывала банкой шмеля. С жуками по огороду путешествовала, искала под листьями короля. Когда-то… Где качели — портал к Богу, а соседский кот — старый персидский шейх. Где невозможного нет ничего, и каждый миг — это фантазийный шлейф.
Если бы найти в детство чудо-дверцы, где гномы до сих пор ещё варят джем. Где все письма — пером, в старых конвертах. Где все живы… Там сказка. Там — Эдем.

Много страшных злодейств на свете, но, может, самое страшное — задушить любовь.

Сегодня не в восторге от себя… Разбивает — честное зеркало!
Но на завтра — увлекается игрой, бросает кверху безупречное — «Я»…

Красота — это взгляд, иногда с закрытыми глазами…