Писателю нелегко живётся. Мало того, что он слова пишет, так ему ещё написанную ерунду читать приходится.

Они сидели на краю света, болтали ногами и тот, что с рожками, похожими на витой леденец, сказал:
— Секрет такой. Когда совсем грустно, макни кисточку в краску и рисуй. Прозрачное голубое, нежное оранжевое, сочное зелёное.
— А я не умею. — Ответил тот, с тремя крыльями, как у маленького мохнатого вертолетика.
— Пустяки. Рисуй криво, как умеешь. Можно даже прям лапами тяп-ляп. И на душе станет легче.
— А что рисовать?
— Например, цветы. Цветы они хорошие. Они торчат и улыбаются. Я люблю жёлтые такие, которые потом ещё улетают на крохотных парашютиках.
Если нарисовать акварелью эти жёлтые цветы, то можно представить, что подул ветер и проблемы улетели. Акварель делает волшебные штуки, понимаешь?
— И мороженое! — важно добавил второй.
— Что мороженое?
— Оно помогает.
— Всегда.
И они немножко помолчали, довольные, что так понимают друг друга и вообще как жить.
Это был прекрасный день где-то на краю света. Отовсюду пахло клубникой.

Я смотрю на тебя с такой нежностью каждое утро. Вся ты в солнечных лучах:
девственная, благоухающая душистой чистотой, молодостью, успокоением и гармонией. Ты вся проникаешь внутрь меня от одного взгляда с такой естественностью, как течение воды в реке, как утренний рассвет.Черемуха. Твоя красота завораживает, а запах пьянит своей изысканностью. Твоя божественная стыдливость невесты.

Опалённое небо разорвано в клочья,
Лишая Солнце уходить на покой.
Западный ветер дует нацистский,
Из братской страны, когда-то родной.

Обагрённая кровью Донбасса,
Земля обрела настоящих друзей.
Тех, кто жизни своей не жалеет,
Ради мира и счастья, там живущих людей.

Ветер этой весной сменил направление,
С востока, где яркое солнце с утра.
Значит, не будет ни войн, ни раздоров,
Только рассвет и любовь навсегда.
… показать весь текст …

«Когда не властен над собой
И голос разума ослаб,
Тогда признайся — ты же раб.
Всему безволие виной».

И что ж ты всё возишься с собой, ваза ты моя хрустальная, роса утренняя, предрассветная, лучик солнышка, заплутавший в кроне ещё дремлющего деревца, свет очей своих, ещё не совсем открывшихся после ночного таинства.

Что же такого натворило ещё совсем не проснувшееся раннее утро едва начинающегося дня. Ещё еле забрезжил рассвет, а у тебя уже плохое настроение.

Ах, эта нога, с которой ты встал …
… показать весь текст …

Когда я был маленький, то довольно неплохо голосил песню про «Ягоду-малину». По крайней мере, по версии бабушки, а бабушка-то врать не станет.

Видимо, родителям бабушка тоже об этом не соврала, потому что я оказался в музыкальной школе. Именно «оказался». Что-то я не помню никаких вопросов к себе, согласий и вступительных процедур. Просто — раз! — и три дня в неделю у тебя хор, фортепиано и сольфеджио. И музлитра ещё, господи прости.

Всё время надо было не забывать надевать сменку, которая поч…
… показать весь текст …

Чтобы победить в душе тревогу, нужно заставить себя просто улыбнуться.
А потом с этой улыбкой подойти к зеркалу.
И вы рассмеетесь. И снова по-новому. Улыбочку!!!)
И получается имитация смеха.
Именно с этого и начинается веселое расположение духа.
Это и есть победа над собой.
Радуйтесь жизни! Все тревоги боятся радости и смеха.

Бывает так… Бывает. Ты снова не знаешь кто ты и что ты, ты снова мечешься в странной паутине волн жизни. Они меняют тебя, но ты сам этого не замечаешь и думаешь, что ты все еще прежний. А потом понимаешь, что это не так, и не знаешь что тебе делать… Да ничего! Просто слушай, как серебряный ветер играет листвой Древа Звезд. Просто не забывай, что ты умеешь летать. Просто помни, что есть там, далеко, звезды, и они зовут тебя в неизведанное, в мир, где нет подлости и лжи. Увы, сколь многие не хотят…
… показать весь текст …

Приближался вечер. Густой туман окутывал влажной, холодной паутиной все вокруг.
Шепот деревьев таял в вышине. а молодая зелень листьев сверкала перламутром
В матовом свете луны и уличных фонарей. Окна домов были приоткрыты и из одного из них доносилась музыка «Escape» Jim Brickman. Кто-то играл на рояле. Это была худенькая женщина с красивым овалом лица и черной прядью волос, закрывавшая часть ее лица.
Ее белые, прыгающие кисти рук, с легкостью бабочки, касались клавиш. Звуки, словно колокольчики: то певучие, то обрывистые, соединялись, обнимались и уплывали в пространство открытого окна. Они растворялись в вечернем сумраке, становясь тихими, то смелыми, уверенными и громкими, напоминая Азбуку Морзе, вычеканивая слова: «Уходи, я не держу, но тебе не уйти от меня» Подойдя к окну, ее взор устремился в небо, казалось, что оно стало объемнее, а воздух дрожал в свете луны. … щемящее чувство тоски
Охватило ее…

Я на женщин сквозь пальцы смотрел,
А потом вдруг да встретил такую,
По которой не знаю зачем,
Не сказать, что люблю, а тоскую.

Ты была не со мной, а с другим,
И я выдал себе отходную,
И себя ни на чём подловил:
Не сказать что люблю, а ревную.

Нам ещё до любви далеко.
Ты гуляй, разве я запрещаю?
И в разлуке одну я тебя
Не сказать, что люблю, а прощаю.
… показать весь текст …