МЫ — это вместе выстраивать свой ДОМ, камень к камню…

Даже если долго не бываю на сайте, вспоминаю многих. И тех, кто приятен, и кто не очень… Потому что каждый неповторим, интересен, пусть и не мой человек. Каждый здесь идет своей дорогой, пересекаясь с другими, иногда совсем уходит. Но все мы оставили здесь не только время, но и свои эмоции, свои мысли, небольшую часть жизни. Старались сделать наш мир лучше, добрее, светлее. Всем здоровья, понимания, успехов и любви.
И много -много жемчужин мысли.)

Иногда Душа устаёт. И понятно от чего, от тревоги за близких, от потерь, или от безнадёжных ожиданий.
И вместе с тем эта невесомая, невидимая неотъемлемая НАША часть никогда не желает останавливаться. Она выбирает развитие, движение независимо от возраста.

В её наушниках Бах Сюита для виолончели No.1 соль мажор, BWV 1007 I. Прелюдия — Симфонии (Скрипка/Виолончель. Электронный кавер) и как утешение сладкая радость в баночке… Она будет здесь, и теперь, когда двери за ним закроются. И позже. Ибо его не будет в её времени ещё несколько следующих часов. И её не будет в его времени … Её не будет на тех улицах, по которым он будет идти в свою фотогалерею, не будет в том воздухе, который он будет вдыхать. Но они оба знают, что другой есть, и переживают бытие другого в его отсутствие, удалённости ещё острее, ещё определеннее, чем когда видят друг друга. Бывают друг для друга. Даже если просто будут представлять образ другого… его/её бытие… Хотя чем воображаемое бытие отличается от реального? Она не может ответить на этот вопрос, хотя знает, что ответ наверняка есть…

Иногда мы думаем, что наша Жизнь вращается в событиях — глобальных, значительных размеров. Но великие, глобальные события могут быть спонтанными и поймать нас врасплох. И мы не заметим, что великое событие красиво упаковано в то, что другие могут считать мелкими, малозначимыми моментами…

Осень — не повод хандрить в дождливые дни…
Если в Душе огонёк зажечь и ждать чудес в листопадах, а в чашку ароматного чая положить и цетрин, и щепотку фантазий, немного корицы, и из вазочки достать шоколад для неожиданностей приятных… И Frank Duval — Autumn Dreams на виниле…
Ты знаешь?
Настроение потеплеет… А к этому пушистые мягкие носки, и вязаный свитер с длинными рукавами, а также гнёздышко из сказок, рыжего волшебства и надежды.
Я знаю!
Ты точно пустишь эту осень к сердцу. Пусть Она в твоём сердце золотом и багрянцем теплится!!!

Ты замечал, какой запах у больницы? Кто-то говорил, что это запах медикаментов и стерильности, но я так не думаю. Больницы имеют запах страха, боли, заботы и надежды на лучшее. Такова странная смесь чувств. Потому и такой странный, присущий только больницам, запах. Ты замечал, какими становятся руки, когда кто-то из родных заболеет? Мышцы напрягаются, становятся твердыми и сильными, а пальцы — мягкими, теплыми, нежными. Глаза смотрят с тревогой, а губы открываются в едва заметную бодрящую улыбку…
… показать весь текст …

Судьба бывает немилосердной к добрым людям. Это не наказание за доброту — это возможность увидеть тех, кто действительно Твой/Твоя.

Есть у неё Душа и музыка в Душе. И если ты не попадешь в такт её простых мелодий… Не беда. Всё просто — нет слуха у тебя, а значит не способен ты летать в хаотичности земных рапсодий…

Музыка… тонкая материя, незыблемая и бестелесная… Вибрация звуков, сложенная в причудливое кружево или калейдоскоп, пестрящий яркостью витражей. Музыка -тайна и раскрытая книга одновременно, может быть даже кофейная гуща, в которой мы пытаемся увидеть собственные мысли. Иногда слышишь что-то до боли знакомое, но иногда она приходит настолько внезапно, что, кажется, будто кто-то сверху ставит нужную пластинку в определенный, нужный момент… А иногда слушаешь музыку, и ощущаешь, будто слышал ее раньше. И это даже не какое-то дежавю, а давно знакомый саундтрек к мыслям, событиям, ощущениям.

Потеряла зонтик осень, и пошла гулять по паркам, улицам под проливным дождём. Красивая — кучерявые рыжие волосы, плащ из листьев, ветреный взгляд…
К вечеру вспомнила о пропаже, стала зонт искать. А нашли тот зонтик двое, что встретили в парке судьбу свою. И счастливы под дождём оба… Прошептала осень: «.я уйду…»

Рецепт приготовления сна не так прост, как кажется на первый взгляд…

У каждого из нас пикантные ингредиенты, например: случайные мысли; несколько картинок пережитого дня;
любовь, дружба; воспоминания о прошлом; музыкальный трек; образы и что-нибудь очень личное… Для «получения» сладкого сна необходимо хорошо перемешать ингредиенты, заварить в мыслях, и накрыть подушкой…

И далее — думаем тихо, чтобы не разбудить своё Я…

Текст в миниатюре или рассказе, в афоризме или стихотворении — это фрагменты попытки познания…
Попытки познания, изучения и осмысления себя; понимания своего присутствия в этом непостижимом мире.

Людям дается реальность, чтоб они не боялись того огромного мира, что у них внутри.

Наши отношения — это пастораль.

Сшиваю живой ниткой день, взгляд, улыбку, поцелуи, объятия, разговоры…

Под любыми хмурыми дождями, будет жизнь то холить, то кружить.
Но и в самой грустной серой яме надо жить.
Ты слышишь? Надо жить.

Надо жить, чтоб лестницу построить, чтоб прорехи в крыльях залатать.
И не важно — сколько будет стоить.
Важно то, что нам ещё взлетать.

Важно то, что небо где-то рядом. Где-то рядом тот, кто очень ждёт.
И под самым траурным нарядом — мы живые.
Ну, а дождь… конечно же, пройдёт.

Рассветы и закаты, как и теплые письма
грели их души, в невероятных широтах…
Они знали цену счастья, и при встрече,
трепетно слушали друг друга, словно собирая созвездия
с любимых уст и с восхищенного взгляда…
И души сливались в единый голос любви.

Мой город очень зелёный, много садов и цветников, но акварели недостаёт — женщины перестали носить платья.

—  Каждый раз мы решаем очередное уравнение и ты даришь мне букет… новых ощущений…

Жил на cвeте философ, котоpый знал ответ на любoй вопрос. И нашелся желaющий испытать его мудpость. Подумал он: «Возьму я в руку бабочку, зaжму ее в кулак и спрошу eго, мертвая у меня в кулаке бабочка или живaя.

Если ответит философ, что мepтвая, я oтпущу бабочку и она улетит. Если же cкажет, что живая, сожму кулак, и бабoчка погибнет. В любом случае мудрец окажется не пpaв».

Так он и сделал — пoймал бабочку, зажал ее в кулак и пришел к философу. Спрашивaет:

— Кaкая у меня в кулаке бабочка — меpтвая или живая?

Мудрец посмотрел на него, прищурилcя и с улыбкой скaзал:

— Всё в твоих рукax!