Я стихи не сочиняю,
Сочиняет их душа,
После молча размышляю,
Как она творить смогла?
Где берёт она истоки,
Одержимость и запал,
Чтоб излить сие на строки,
Как дописывать финал?
До поры порывы прячет, —
Рифмы пылкие внутри,
Вдохновение много значит,
Говорит: взлетай — узри!
И несётся вдаль потоком,
Птицей вольной вверх вспорхнёт,
Никогда не думал, что напишу столько стихов. Каждое слово, каждая строка — как маленькая часть моей души, которая обрела крылья и взмыла в вышину. В те первые дни, когда у меня было чуть меньше сотни стихотворений, вера в себя была очень хрупкой, словно тонкий ледяной кристалл. Тогда мне казалось, что дальше идти — это всё равно, что взобраться на вершину невиданных гор, которых я даже не представлял. Не верилось, что у меня хватит сил, что слова найдутся, что чувства, скрытые внутри, найдут сво…
Убеждаюсь в этом.
Мы живём в век быстрых перемен и постоянной гонки. Люди спешат каждое утро на работу, чтобы успеть выполнить множество дел, а глаза их всё чаще смотрят в землю или на часы. Вокруг — суета и шум, а внутри — будто забылась способность замечать красивое и трогательное.
Мне порой кажется, что у многих уже закрыты глаза, а сердца стали холодными. Они смотрят, но не видят. Видят лишь дорогу, по которой идут день за днём, забыв, что она может быть прекрасна: цветами у тропинки, солн…
Иногда мне кажется, что болезни берут надо мной верх. Я делаю один шаг вперёд, а потом — два назад. Каждая мечта, каждое желание словно улетают прочь, оставляя только пустоту и разочарование. В такие моменты я задаюсь вопросом: откуда у меня берётся терпение? Со временем оно стало как стальной щит — крепким и прочным. Но бывают дни, когда кажется, что оно исчезло вовсе — и тогда всё вокруг кажется безнадёжным.
Ночами я ощущаю слабость и беспомощность сильнее всего. Кажется, что тёмный занавес…