В закатном зареве, багрянцем наполняясь
склонились ивы над прозрачной гладью.
Деревня дремлет, лаской солнца омываясь.
И мир наполнен трепетной отрадой.

Шумит листва, как шёпот откровений.
Вплетает аромат ромашек в ветер.
Среди бескрайних, светлых откровений,
влюблённость пьёт волшебный этот вечер.

Где каждая звезда — слеза с небес.
Их тихий пруд зеркально отражает.
Здесь есть дыхание покоя и чудес,
И сердце от восторга замирает.

Ради мудрых женщин шли на край земли,
Покоряли страны, строили мосты.
Их слова, как пламя, поднимали в бой
Делая сильнее сердце и покой.

Ради мудрых женщин начинали путь,
Даже через бездну не боялись шагнуть.
Их любовь и вера были как маяк,
Освещая сердцу самый сильный мрак.

А из-за глупости рушился весь мир,
Гасли в пепле троны, меркнул блеск порфир.
Не всегда битва стирает мир с земли
Чаще это делают тёмные умы.
… показать весь текст …

Пришвин Михаил Михайлович (русский и советский писатель) одушевлял природу, представлял её как живой организм, способный чувствовать и дышать, плакать, огорчаться, радоваться. Для него взаимодействие с природой — путь нравственного совершенствования. Его убеждение: тот, кто умеет видеть и слышать природу, становится добрее, мудрее, чище.

Гляди, как мы малы и бесполезны в масштабах этой сказки о царях, и рыцарях, и дальних королевствах, и огненных глазах из янтаря. Гляди, как мы ничтожны и несмелы, безликие статисты из толпы, которых по сюжету то и дело нога гиганта обращает в пыль. Шуты, третьестепенные герои из олова, из глины, из травы, порой — победу празднуем, порой же — лишаемся в финале головы. Гляди, гляди! Бесчисленное войско — и ты, и я вон там, в восьмом ряду, сухие безымянные наброски, что никогда не будут на виду. Но, впрочем, имена тебе известны: «приёмный сын», «кухарка» и «палач», и чья-то «некрасивая невеста», и «девочка, набросившая плащ», «пьянчуга с кружкой», «воин» и «бродяга», герою давший старый амулет. Всё это — мы, для нашего же блага лишь парой слов оставившие след.

Пусть королевны следуют сюжету и рыцари плетутся на коне: ты, «юноша, поправивший манжеты», гляди, как мы свободны, наконец.

Не ястреб я, моя душа — синица,
Поющая присущий ей тропарь.
Не книга я, а лишь её страница,
Толкующая собственный словарь.

Я — облако при облачном закате,
Гонимоё попутным ветерком.
Я — отзвук, я — скрипичный стон
в сонате,
Нечаянно проделанный смычком.

Не мне гасить полуденные звёзды,
Не мне волной накатывать
на плёс,
… показать весь текст …

В один из пасмурных, гнетущих дней приобрела я себе веселенький желтый диван. Яркое пятно в интерьере пастельных тонов. Душа радовалась! Недолго, с неделю где-то. Когда раздражение «комнатным солнцем» достигло пика, пришла пора действовать. Решив обойтись малой кровью, проторчав пару вечеров на «Озоне», отыскала покрыло кремово-белого цвета, надежно скрывшее желтого монстра. Вот оно, эстетическое наслаждение.
Я это к чему? По-настоящему счастливой женщина становится, преодолев напасти, ею же и созданные.
И речь не только о мебели.

Не то чтобы поздно, а просто не надо,
Ни слов о любви, ни взываний, ни взгляда
Побитой собаки нашкодившей, хватит,
Не надо приходов, звонков и проклятий,
Мне нечего дать, я испита до донца,
И близости нашей погашено солнце.
Желаю найти тебе близкую душу,
Побережней будь, а иначе разрушишь
Единство, что было для сердца отрадой,
И снова услышишь: «Довольно! Не надо…»

Верьте, что вернётся она,
Может градом в окно постучится.
Зайдёт в комнату словно Весна,
И Солнечным лучом заискрится.
Может ночью, когда к Вам придёт,
Потихоньку с краю присядет,
По волосам дрожащей рукой проведёт,
Словно как в детстве погладит.
Главное верьте, что ей хорошо,
Когда сверху видит, что вы все здоровы,
У Бога попросит послать вам добро,
А вы положите ей Астры махровы.-

Манит вдаль за собой дорога,
Ритму сердца ничто не указ.
Несмотря что прошёл уж много,
Всё всегда — словно в первый свой раз.

Тяжело поднимаясь в гору,
О вершинах мечтая во снах.
День за днём и в любую пору,
Зачастую блуждая впотьмах.

Ты стремишься куда-то вечно,
Не щадя ради цели себя.
То серьёзно, а то беспечно,
Но Душою жизнь эту любя.
… показать весь текст …

Более всего раздражает то, что ты потратил душевные силы и время на избавление от…а другие этого делать не стали и даже не планируют…от так от!

***
Лицемерие играет роль — я не аплодирую.

У каждого есть своя коллекция воспоминаний, неважно, большая она или не очень — лишь бы хорошего в ней было больше.

Мнительность, как бомба замедленного действия — неизвестно когда рванёт.

Не совсем здоров тот человек,
Раз вписался в сброд больных и психов,
Кто правду прячет под замок навек,
Радостен во рабстве от чужих капризов.

Нам жизнь прожить — как холст нарисовать.
Задача эта кажется нам сложной.
Минувший путь легко отображать,
Он в памяти рисуется подробно.

А будущее — призрачный туман,
Где мы эскиз набросить только рады.
Там красками надежды сквозь обман
Цветут мечты, как высшая награда.

Судьба — художник, что зажёг свечу,
Творит вслепую, до конца не зная,
Какую создаст в итоге он картину,
Мазком мазок на холст рисуя.
… показать весь текст …

Дурака валять умеют все, а умного — не каждый.

Мир — караван — сарай, где каждый ищет кров,
Для очага своих детей крадёт вязанку дров.
Не доверяй ладоням, что ласкают рукоять:
Здесь маски дружбы ткут из страхов и долгов.

В базаре этих дней, где ложь идёт вразвес,
Не злоба движет ими — мелкий интерес.
Улыбка — лишь вуаль, скрывающая страх.
Один Всевышний зрит, в ком ангел, в ком здесь бес.

Расслышь мелодию в стихах,
Об улыбке спрятанной в глазах,
О любви мелодию, о счастье,
О мятущейся душе и страсти.
Для тебя звучит пускай негромко,
Пусть опутывает нежно, тонко,
Ветром, каплей яркой на листве,
Песней о тебе и обо мне.
Пусть она звучит в тебе
Тихо в мыслях, в голове,
Ароматом нежным, пряным,
Счастьем тихим и желанным.
Пусть мелодия звучит в тебе,
Пусть поет о колдовстве,
… показать весь текст …

Я люблю мужчин, и в частности, и в целом, и вообще. Бородатых особенно, ну, тех, кому идёт. Без бороды тоже люблю. Главное, чтоб рукастый, и чтоб всё этими руками мог, и ущипнуть, где надо, и гвоздь забить, и сена накосить, и капусты срубить. Я, конечно, всё могу сама, но ведь приятнее, когда это может ещё и он. И чтоб грубый в меру, хамов не люблю, и не приторно сладкий, а то я путаться буду, кто из нас женщина. И чтоб, знаете, серьёзный прям такой, конкретный. И чтоб мой.

***
Жизнь — это дыхание. Вдох — надежда. Выдох — опыт.
Она не спрашивает разрешения, не ждёт, пока мы будем готовы. Она просто идёт: через радости и потери, через встречи и расставания, через «да» и «нет», через «прости» и «спасибо».
Самое ценное в ней — не то, сколько лет мы прожили, а то, сколько мгновений почувствовали себя по-настоящему живыми. Те секунды, когда сердце бьётся чаще, когда мир становится ярче, когда понимаешь: вот оно. Сейчас. Здесь. Со мной.
Живи. Дыши. Чувствуй!
@ 2021 г.