Всё до странного просто и нет никакого секрета:
Кто любим — без изъяна. Кто — нет, в добродетели плох.
Он в наивности детской меня обвинял, как поэта,
Не считая серьёзными сотни прекрасных стихов.

О поступках судил, называя и глупой, и грешной.
Осуждая с презрением каждый ошибочный шаг.
О блестящих ролях отзывался с циничной усмешкой.
О наградах, заслуженных мною, и вовсе никак.

И стараясь предстать то художником, то музыкантом,
В глупой гонке за счастьем совсем выбиваясь из сил,
Я напрасно хотела блеснуть хоть каким-то талантом.
Он не видел мой блеск. Потому что меня не любил…

В начале было поверить трудно,
Что больше нет и не будет нас.
Скрывала бледность тональной пудрой,
Сшивала вместе обрывки фраз.

Уходишь? Ветер вдогон попутный!
Ни сил, ни смысла тебя держать.
Вот только больно. Так больно, будто
Кинжалом в сердце по рукоять.

Любовь-простуду горячим чаем
Лечу привычно, микстурой снов.
Цветочным мёдом слегка смягчая
И спазмы в горле, и горечь слов.

Она мила, стройна, скромна — мечта эфеба.
Могу поспорить, что она спустилась с неба.
Не сон, не призрак, плоть и кровь. Любовь земная.
Она такая же, как все, и не такая.
Пойдёт за солью в магазин, а купит спичек,
За хлебом — бродит два часа и кормит птичек.
Боится лифтов, темноты и вида крови.
Ни постирать, ни пол помыть, ни приготовить.
Поставит чайник и уйдёт, уткнётся в книжку,
А закипевшая вода стучится в крышку.
На кресле может просидеть весь день в пижаме
И вдруг сорваться, на ночь глядя ехать к маме.
Потом, вернувшись через день в тату и дредах,
Сказать с улыбкой: «Пустяки, упала с неба…»

Всё, что глаз людской созерцает, — то душою живой обладает.

Будучи влюбленным, меня, переполняли такие теплые чувства, что таких слов я просто не знаю, чтобы описать это вам. Я уверен, что большинство из вас сталкивались с этим. Назовем пока эти чувства как божественные. Испытывая эйфорию чувств, мне захотелось, как художнику отобразить это на холсте. И что вы думаете, у меня не хватило не красок, не холста. Мало того, пытаясь воссоздать оттенки цветов, которые я видел в себе, у меня ничего не получалось. Таких красок еще не придумали, потому что я думаю, что таких цветов просто не существуют на нашей планете. Значит любовь можно только лишь чувствовать, но не прикасаться к ней. Если любовь как «явление» невозможно описать словом, выразить в красках…, что это, еще одна загадка человечества. Тогда я пришел к выводу, что любовь это не земное творение природы, это что-то…

Собираясь в дальний путь, Пятницу взять не забудь…