И рад бы кому-нибудь рассказать,
Да нет подходящих слов,
У нашей вселенной твои глаза
И запах твоих духов.

А всё, что мне нужно — держать окно
Распахнутым по ночам,
Чтоб ты прилетала, когда темно,
Да гладила по плечам.

И глядя на простенький наш уют,
Подумает Бог: «Ну что ж,
Раз выбрали сами, пускай живут —
Что с них, дураков, возьмёшь?»
… показать весь текст …

Проблема в том, что мы ищем, с кем бы состариться, а секрет в том, чтобы найти человека, с кем можно остаться ребёнком.

Многие люди писали хорошие книги, сидя в ссылке. И главное — почаще глазеть на облака. В старых книгах сказано, что тот, кто смотрит на облака, не жнет. То есть не думает о хлебе, не сеет и не жнет. Но люди, которые смотрят в землю, кормят его. Такой человек почему-то нужен другим, хотя он только и делает, что таращит глаза на облака.

Как горек горький напиток,
Нужно его пить маленькими глотками,
тогда и горечь не будет заметна.
Жизнь похожа на горький напиток.
Живи не торопясь, созерцая все вокруг,
тогда и радость горесть заменит.

Жила была женщина. Обыкновенная такая, среднестатистическая женщина.

И жизнь у неё была тоже обыкновенная. Дом-работа-дом. Всё, как у всех, без изысков.

Вставала она с петухами, ладно, шучу, по будильнику она вскакивала. И давай по дому метаться: завтрак приготовь, разбуди, накорми, себе лицо нарисуй, а тут ещё эта собака под ногами путается.

И на работе от неё все всё хотели. Стоит ей переступить порог этого заведения, как со всех сторон начинали лететь поручения. Одному принеси, друго…
… показать весь текст …

Не избавиться от тревоги,
Крепко спаяны- не разнять,
Как же нам разделить дороги,
И возможно ли, если б знать…
Обрести б, наконец, свободу,
Чтоб с улыбкою дальше жить,
И вручить судьбу Небосводу —
Пусть рассудит! Слиянья нить
Оборвать и поверить в чудо -
Всё возможно, ещё найду
Своё счастье, но как же трудно…
Отпусти меня! Я пойду…

Веточка достала помаду и зеркальце и положила их перед собой на столе.
— Вот это, — ткнула она пальцем в помаду, — жизнь, а это, — она ткнула в зеркало, — искусство. Всё, что в зеркале, — ложь, но похоже на правду. Там, в зеркале, нет ни глубины, ни объёма, ни запаха, ни жизни. Значит, искусство — ложь, и Пикассо прав. Но дело в том, что лишь через искусство можно как следует понять людей и народ, то есть самого себя. Душа любого народа в его искусстве и литературе, ибо искусство показывает народ не таким, каков он на самом деле, а таким, каким он хочет быть. А только мечта о себе самом и есть истинная правда.

В моей маленькой комнате четыре стены, я в этих стенах, как в крепости. Моя подушка мне дарит счастливые сны и радует до нелепости. На стенках — дипломы и рамки в рядок, в них словно хранятся мгновения. Зелёный алоэ дал новый росток, как Божье благословение…
В моём маленьком мире так много дорог — найдутся с любыми маршрутами. Зимой здесь готовят глинтвейн или грог, и весь год дорожат минутами. Весной гиацинты растут в горшках и зелень — на подоконнике. А счастье здесь не хранят в мешках, и не…
… показать весь текст …

Во мне сидит «страшок» по рукоять,
Поэтому я несколько бессонна.
Из зеркала таращится персона
Дрожащая. Ей есть чего терять.

Персона красит бровь, чтоб поднимать
Ее при встрече с кем-нибудь шутливым,
Но бровь висит, как ветвь плакучей ивы,
Ведь сволочь — страх торчит по рукоять.

Персона знает, как вернуться в строй,
Но дергается глаз, сбивая с толку
И, где-то под ребром кружится пчелка
Безволья, превращаясь в адский рой.
… показать весь текст …

— Женщина, вы умеете хранить тайны? — Мне негде, вся голова забита мечтами.