Swetla angel

Мне много лет, мне много лет уже…
Но до сих пор я уяснить не в силах:
Как могут люди жить с приставкой «лже-"?
И в душу гадить, пусть и нелюбимым,

Но любящим. Их так легко распять,
Унизить, растоптать и уничтожить.
Твердила мама: это гадко — лгать.
И низко упиваться своей ложью.

Смотрю вокруг: ведь проще жить лжецам.
Ведь о чужие чувства можно ноги…
Когда любовь — игрушка, а не храм.
(Он нужен лишь блаженным и убогим)
… показать весь текст …

А ты пробовал в первый декабрьский день нарядить елку?
Хоть самую махонькую, поставить на подоконник?
И жить с этим опережением чуда — целый месяц, как в детстве, ну точно, как в детстве!
И пусть к концу декабря оно подвыветрится и потускнеет, но это будет неважно, потому что ты открыл уже двери.
И эту радость первопроходца.
Ну представь — вот зимнее солнце
на елке игрушек осторожно коснется,
и у тебя уже своя тайна — тихая, нечаянная.
У всех обычный отсчет времени — за первым числом — второе, дальше - третье, и до Ногого года так еще долго — дотянуть бы, не сбиться с толку.
А тебе ничего — ничего не надо, счастье — вот оно, длится, подмигивает гирляндой.
Нашепчет воспоминания — румяные, славные.
И каждое утро — уже как будто вот вот — и санки в прихожей, и орешек в ладошке, и во всем — Новый Год.
А ты пробовал в первый зимний день нарядить елку?

…Зима и двор… Из шланга хлещет кипяток —

Там дядя Юра заливает нам каток.

Там марка в кляссере лежит «Монгол Шудан» —

На ней (не помню) то ли як, то ли баран.

Льдом на «канадках» покрываются шнурки.

Друзья пока что не отбросили коньки.

Горбушка с маслом, сверху — сахарный песок.
… показать весь текст …

Сегодня утром в парке я опять искала собаку.
Нет, не свою. Чужую.
Я искала старого, уставшего, беспородного пса в коричневом комбинезоне. Чарлика.
Я ищу его, как минимум, два раза в неделю.
Потому что он уже не хочет долго гулять, он мёрзнет и зарывается в кучу осенних листьев. В своём коричневом собачьем комбинезоне, Чарлик сливается с этой кучей, маскируется и специально молчит. Ему там тепло.

«Я уже отработанный материал, деточка», — грустно говорит мне его хозяйка. Пожилая, с добрыми л…
… показать весь текст …

Она любила маленькие вещи:
Ключи, булавки, трещинки в стене,
Теряла вечно тонкое пенсне,
которое носила по привычке.
И по ночам ей чудился зловещий
Скрип половиц, и даже скрип отмычки,
Как будто память силилась вернуться,
Как будто снова полон дом своих…
Она журила старых домовых
И оставляла им конфет на блюдце.

Вздыхала кошка, сидя на полу,
И наблюдала за священнодейством
Вдеванья нитки в тонкую иглу.
… показать весь текст …

Душа человека. Кому-то потёмки,
Кому-то нелепые линии тонки.
Мерещится чудо, а пишется в восемь.
Стихи как простуда, которая в осень.
И каждая строчка, как в прописи, числа.
И надо бы срочно, пока ещё мысли,
И медленны руки, и сохнут чернила,
И рвётся бумага, и ты все забыла.
Так много сказать, но граница стандартна,
И ритмом меня забивает обратно.
И хочется больше, и музыка мира
Внутри разрывает пробелы пунктира.
И ты не прочтёшь. Но тебе и не важно.
Все слишком понятно, от этого страшно.
… показать весь текст …

Каждый из нас, словно Луна, показывает Земле некоторые свои стороны, но никогда всю сферу целиком. Я показываю людям только тот кусочек себя, который они, по моему мнению, в состоянии понять; одним — одни кусочки, другим — другие. Но всегда остается темная сторона, которая ведома только мне.

Ты знаешь ведь, Боженька,
Что все мы немного ежики,
Пустил нас по бездорожью
Идти через долгий лес.
А в узелке все собрано,
Что бережно нами накоплено,
Мы ведь еще не выросли
И ждем от Тебя чудес.
И жить чтоб без страшных филинов
И верить хотим красивому,
Чтоб светлячки лампадками
И к цели несла река.
Ну, а в конце чтоб ждали бы,
А не дождавшись звали бы,
… показать весь текст …

Осень прячется по углам, город прячет замерзший нос.
«Не отдам его, не отдам», — шепчет осень совсем всерьез,
она кутает город в плед, согревает имбирный чай.
Город смотрит в нее в ответ, улыбается: «Не скучай.

Здесь всего-то промчится год — и вернешься, котенок, вспять».
Осень лезет к нему под бок. Почему? Почему опять,
чуть привыкнешь — и вот пора, чуть полюбишь — и нет любви.
Для вселенной ноябрь — игра, а для осени — пустыри,

лабиринты из тупиков, где все двери ведут в котел.
Ключи…
… показать весь текст …

Я открыта переменам, счастью, морю по колено,
Опыту, любви, удаче, принцу с царствами в придачу,
Радугам, всему цветному, радости, дождю грибному,
Людям (но, увы, не всем), преданности (без измен),
Свечам праздничным, салютам, неизведанным маршрутам,
И проторенным дорожкам, и колечкам, и сережкам,
Платьям новым, дням прекрасным, и всему, что не напрасно
По моей кочует жизни, тренируя в оптимизме,
Пессимисточку меня, добавляет жар-огня,
Чтоб горела, а не тлела,
Ярко, жарко, сильно, смело…