Лена Пчёлкина

Когда войдешь в оранжевый лесок,
Не в лес глухой, скорее, — в перелесок,
Где, как Париж, день славный стоит мессы,
И где стихи плывут наискосок,

Подарит осень лиственный букет,
И шаг пружинист, и легко дыханье,
И наша сопричастность и молчанье
Продлится, кажется, полтыщи лет.

В высоком Храме ни к чему слова
(Слова легко сгорают, словно спички).
Лишь дальний гул летящей электрички
Неосторожно тишину сломал…

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами…
Марина Цветаева

Не стоит мужчинам стихи посвящать.
Зазнаются. Ждите удара.
Не стоит их в личную жизнь посвящать.
«Мы, кажется, с Вами не пара…»

Мне нравится, то, что больны Вы не мной,
И то, что больна я не Вами.
Я в жизни своей не бывала хмельной,
А боль заглушала стихами.
… показать весь текст …

Замереть от предчувствия зимнего,
Жизнь проходит… И холод по коже…
Где ты, талия, тонко-осиная,
Где следы каблучков босоножек?

Как стрекозки — носились веселые,
Суетились, как те муравьишки.
Не заметили, веточки голые
У деревьев, что жмутся к домишкам.

Холода настигают непрошено,
И отбиться от них не выходит.
Как принцесса верчусь на горошине,
А метель за окном колобродит…

На дворе трава, на траве дрова…
Скороговорка

А на дворе трава пустилась во все тяжкие,
Наперекор зиме рванула в горний храм.
Приподняла дрова в березовых рубашках. И
Тащила на себе. А каково дровам?

Не ведая забот и отрицая мнимости,
Лежали на боку, мечтая об огне.
Ну, и зачем, скажи, теперь по чьей-то милости,
Не в хату, где тепло, а в небо, в небо… в не…

Конечно, был роман меж ними. А иначе им
… показать весь текст …

Иду неспешным шагом плавным.
Тропа уводит в небеса.
Горнило солнца план по плавкам
Спешит закончить к трем часам.

Весь горизонт — огонь фонтанный,
Так бьёт, что отведу глаза.
Ноябрь. А солнце великаном.
Но я не против. Даже — за!

Застыну, задохнувшись малость.
Природа тихо ждет конца.
Травы озябшей побежалость
И листьев скрюченных сердца…
… показать весь текст …

Я не забуду этот день,
Веселый, солнечный, красивый.
Мы из роддома принесли,
Тебя, малютка дорогая.
Сияла неба голубень,
Сверкали золотом осинки,
Дождь прекратил свой нудный слив,
Притихла осень золотая.

Прошло всего пятнадцать лет,
Ты подросла. На радость близким
Добра, прелестна и мила,
И рукодельница на славу,
И в день рождения — букет,
… показать весь текст …

…Моя работа в сущности очень скучная — проверять штабеля школьных сочинений, исправлять ошибки, выставлять суровые оценки. Иногда это так надоедает — хоть топись, как Муму. Но случается…

«Соченение: В одном депотртаменте жил был чиновник. Звали его Абкакий Абкакович. Фамилия ему была Башмаков. Он был малинький, плюгавонький, слепынький, марщистый и с лысиной во все литсо.
Работал Абкакий тютюлярным советником. Целый год ниперестовая Башмаков носил сапоги и только раз в год менял прокладки. Абкакий был сильно не превлекательный и никто из чиновников не хотел оддавать ему честь. Некто не знал от куда пришел этот ничтожный бюрократ в офис. Все на него какбы плювали. Первый же посетитель сувал ему под нос бумажку и Абкакий начинал ее переписывать. Башмаков был очень трудоемкий и любил свой бизнес…».

Все жёлтые листки в моём календаре,
Закатные лучи сплавляют позолоту,
И в стылых сквозняках поскрипывает дверь,
Орган моей души выстанывает что-то.
В. Розенберг

Пародия: «Осенние мелодии»

Осеннею порой мой организм сбоит.
Прислушаюсь: скрипят суставы в ре-миноре,
Желтушного лица ужасен серый вид,
Литавры почек бьют, возможно, почки в ссоре.

От стылых сквозняков развился трахеит,
… показать весь текст …

Нельзя обижаться на жизнь…
Нельзя обижаться на зеркало.
Я выну из сердца ножи,
И сердце срастется опять.
Какие еще рубежи
Пройти мне путем исковерканным,
(За пядью туманная пядь)…
Какие, мой друг, подскажи?

Вздохнуть глубоко- глубоко,
Простить, отпустить и покаяться…
За вредность дают молоко.
А что за покорность дают?
Обиды осиновый кол
… показать весь текст …

Горсть палых листьев — на букет,
Горсть алых ягод — на монисто.
Осенних пятен яркий свет —
Картина импрессиониста…

По ноябрю, не торопясь,
Согрета каждою минутой
И кожей ощущая связь
Между собой и этим утром.

Любуюсь маревом цветов,
Расцветших поздно, пёстро-нежных,
Таких немыслимых сортов,
Как дни любви моей безбрежной.
… показать весь текст …